tag:blogger.com,1999:blog-61470480977790609932024-03-12T16:41:30.495-07:00pina-antigoneNon sono nata per condividere l'odio, ma l'amore! (Sofocle)Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.comBlogger98125tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-20730688298548778242021-01-03T06:03:00.027-08:002021-01-03T06:17:54.123-08:00Amore e Conoscenza <div style="text-align: justify;"><i> <span style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">O voi che siete in piccioletta barca,</span></i></div>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>desiderosi d’ascoltar, seguiti</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>dietro al mio legno che cantando varca,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i> tornate a riveder li vostri liti:</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>non vi mettete in pelago, ché forse,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>perdendo me, rimarreste smarriti.</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i> L’acqua ch’io prendo già mai non si corse;</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>Minerva spira, e conducemi Appollo,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>e nove Muse mi dimostran l’Orse.</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 20.7px; text-align: justify;"><br /></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">I versi sopra trascritti compongono l’incipit del secondo canto del Paradiso. Qui Dante ci invita a dotarci di strumenti sicuri per accedere a una conoscenza superiore a quella resa possibile dalla “curiositas” della “ratio” che indusse Ulisse al “folle volo”. La barca dell’eroe greco fu travolta dalla sua ύβρις (tracotanza).</p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Quella del Sommo Poeta è condotta, invece, non solo dalla sapienza di Minerva e dall’arte delle Muse, ma dallo stesso Apollo, ovvero dall’Amore Divino.</p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Più avanti, nel medesimo canto, con un’argomentazione sublime, Beatrice prima confuta le ipotesi umane sulle macchie lunari, poi costruisce la sua tesi metafisica culminante in un passo entusiasmante:</p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 20.7px; text-align: justify;"><i><br /></i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>Questi organi del mondo così vanno,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>come tu vedi omai, di grado in grado,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>che di sù prendono e di sotto fanno.</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i> Riguarda bene omai sì com’io vado</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>per questo loco al vero che disiri,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>sì che poi sappi sol tener lo guado.</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i> Lo moto e la virtù d’i santi giri,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>come dal fabbro l’arte del martello,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>da’ beati motor convien che spiri;</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i> e ’l ciel cui tanti lumi fanno bello,</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>de la mente profonda che lui volve</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><i>prende l’image e fassene suggello.</i></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 20.7px; text-align: justify;"><br /></p>
<p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Per chi volesse ascoltare l’incipit cantato, riporto in fondo un link ad un brano, amatissimo da mia figlia Marta che me l’ha fatto scoprire, composto dal polacco Zbigniew Preisner per il film La doppia vita di Veronica. </p><p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Auspico, infine, che le mie riflessioni inducano coloro che vi si imbattono a leggere il secondo canto del Paradiso. “Poca favilla gran fiamma seconda”. </p><p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;">Buona navigazione 🌟</p><p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify;"><a href="https://youtu.be/7bHC8XEfEYk">https://youtu.be/7bHC8XEfEYk</a></p>Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-49000044293632670502020-01-06T09:09:00.001-08:002021-01-03T07:58:40.356-08:00Etty e le altre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">In ritardo rispetto alla sua
pubblicazione, ho finito da poco di leggere <b><i>La masseria delle
allodole</i> </b>di Antonia Arslan. Il libro narra il genocidio degli Armeni
e la loro diaspora nel 1915, tessendo i fili del racconto, avanti e
indietro sulla spola della memoria ereditata. Antonia, in fondo al
prologo, scrive infatti che per lei <i>le grandi cupole della
basilica sono come navi possenti, e veleggiano maestose da Occidente
a Oriente</i>, fino a posarsi su una piccola città della Turchia, in
quello stesso territorio dal quale Antenore, esule da Troia,
veleggiando da Oriente a Occidente, giunse in Italia e (luce
straordinaria del racconto mitologico) fondò Padova.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">E proprio a Padova, tremila anni dopo,
fuggendo dalla Turchia come Antenore, era arrivato Yerwant, il nonno
dell'autrice, Antonia, che porta lo stesso nome del Santo portoghese <i>col fiore di giglio in mano.
</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><b>Sul pano estetico</b>, di una lettura
conservo le sensazioni diventate parte di me. E così è stato anche
questa volta. A libro ormai chiuso, l'odore della morte si mescola ai
profumi esotici: le mani <i>che sanno di cannella e di noci </i>di
Azniv, seduta sulla panchina del bersò a sfogliare un romanzo<i>
</i>francese<i> un po' audace </i>sotto la<i> volta profumata da cui
pendono le grandi rose rosso-sangue, che fioriscono una volta l'anno,
proprio alla fine di aprile;</i> i colori cruenti dell'eccidio dei
maschi presso la masseria e quelli cupi della inutile fuga delle
donne cacciate ad Aleppo si confondono nella policromia scintillante
di oggetti femminili: gioielli e pietre preziose custoditi da
Shushanig, la grande madre dolorosa, icona splendida di una composta
determinazione; gli occhi brillanti e furtivi di Ismene, la prefica
greca devota e generosa, e i suoi <i>misteriosi fazzoletti colorati,
che a volte annoda e snoda velocemente in un gioco di destrezza
mirabile</i>.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><b>Sul piano intellettuale</b>, di questa
narrazione della <b>tragedia armena</b> mi rimane la meditazione sulla
Storia, che si ripete, attraversata dalla<b> <em>hỳbris</em></b>, e sulla
memoria, governata dalla vendetta, che di volta in volta sposta le
accuse da un popolo all'altro, quando i genocidi accadono.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><b>Sul piano emotivo</b>, sono indotta a
ricordare altre storie di donne. Perciò, sollecitata dall'annuncio che nel paese in cui vivo ci sarà una mostra
sulla vita di <b>Etty Hillesum</b>, altri fiori si sono dischiusi nella memoria e hanno unito il loro profumo a quelli delle donne armene.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Allora da Oriente torno in Occidente, non a
Padova però, ma ad <b>Amsterdam</b>, dove la giovane ebrea Etty Hillesum
nel 1941, prima di essere confinata a <em><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Westerbork</b><span style="font-weight: normal;">,
il campo nazista olandese di transito per Auschwitz, </span></span></span></span></em>
distilla gocce di vita nel suo <b><i>Diario</i>.</b></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i>Sole
in questa veranda, e un vento lieve che fa fremere il gelsomino. […]
Com'è esotico il gelsomino; in mezzo a quel grigio e a quello scuro
color di melma è così radioso e così tenero. Non capisco niente
del gelsomino. Del resto non c'è bisogno. Si può benissimo credere
nei miracoli in questo ventesimo secolo. E io credo in Dio, anche se
tra breve i pidocchi mi avranno divorata in Polonia. </i></span></blockquote>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Anche dal diario di Etty ho rubato
fiori. Tante rose. I petali sparpagliati sulla scrivania tra Rilke e
Dostoevskij. Mi sono riconosciuta nella sua imperfezione
consapevole, nello stupore, nella femminilità: la sigaretta tra le
dita, gli occhi sgranati sul mondo, l'acconciatura vezzosa, il
piacere nel gustare i dolci seduta al caffè. Mi sono intenerita per
la confessione spudorata della sua nevrosi, e per la relazione con lo
psicochirologo Julius Spier, per la consapevolezza delle proprie
disarmonie e per la franchezza con cui ne scrive. Mi sono specchiata
nella tristezza di Etty, in quel riconoscersi, anche lei,
responsabile del male nella Storia. Ho sentito la sua verità:
<i>spesso mi viene da dire: c'è un gran marciume in quel posto. Ma
oggi, d'un tratto ho pensato: se dico sempre così quella parola,
marciume, esso finisce per propagarsi nell'atmosfera e non la rende
certo migliore</i>.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Amare la disarmonia è infatti
difficile. Ma è l'unico percorso possibile verso l'amore che non
accusa e che, quindi, non ha niente da perdonare, né da farsi
perdonare. Amore si svuota per diventare amore.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ho amato Etty perché <i>sono così
scontenta e triste e irrequieta stamattina presto come non lo ero da
tempo e non si tratta in questo caso del grande dolore, ma di
piccole scontentezze personali e del mio disadattamento</i>.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ho amato Etty perché come lei mi sono
chiesta (e continuo a chiedermi) se</span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">fa
gran differenza se in un secolo è l'Inquisizione a far soffrire gli
uomini, o la guerra e i pogrom in un altro. […] Il dolore ha sempre
preteso il suo posto e i suoi diritti, in una forma o nell'altra.
Quel che conta è il modo in cui lo si sopporta, e se si è in grado
di integrarlo nella propria vita e, insieme, di accettare ugualmente
la vita.</span></i></blockquote>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ma Etty non è un modello di vita. Se la
pensassimo così la trasformeremmo in una rappresentazione del bene,
lei che invece era uno spirito fluido e visionario, capace di intuire
nella realtà effettuale idee universali, emanazioni della vita
avidamente amata, così com'è, senza nessun orientamento fanatico.
E difatti Etty aspirava a quella <i>vacanza per sempre</i> di cui mi
parlò, più di dieci anni fa, un'altra donna, <b>Luisa Muraro</b>,
pensatrice ancora attiva, in un libro fatto di libri, <b><i>Il Dio delle
donne</i></b>.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Tra le pagine di Luisa incontrai per la
prima volta, indirettamente, Etty e tante altre come lei: <b>Margherita
Porete</b>, la beghina bruciata viva a Parigi il primo di giugno del
1310, che scrisse <b><i>Lo specchio delle anime semplici</i></b>; <b>Cristina Campo</b>, imperdonabile autrice de<b><i> Gli Imperdonabili</i></b>. E
tante altre ancora. Donne intente a <i>fare e disfare il filo</i> tessuto delle parole, non per costruire teorie che ingombrino la
mente, ma per lasciare sempre aperti i discorsi, per creare passaggi
e per aprire continuamente il varco alla relazione. Sono donne che
usano una lingua che ammette la mancanza per riuscire a dire
l'indicibile in una scrittura che diviene m<i>ediazione vivente</i>.
Perciò, col fare e disfare, la scrittura di Luisa, di Etty, di
Antonia e di tutte le altre, priva dell'intromissione della
volontà personale, si apre alla possibilità che accada anche il
bene.</span></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-90048829939947567952018-10-22T08:38:00.000-07:002018-10-22T08:46:53.786-07:00...come un poeta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Quotidianamente sono raggiunta da
innumerevoli informazioni, visto che, come quasi tutti ormai sul
nostro pianeta, sono iperconnessa grazie ai tanti strumenti di
comunicazione, lo smartphone, ma anche la vecchia amica radio, una
Tivoli Audio model one di legno laccato di bianco, che accendo
insieme al fornello mentre mi preparo il caffè del buongiorno. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Stamattina alle sei e un quarto è
ancora buio quando, appena sveglia, entro in cucina e, prima della
caffettiera, afferro, decisa, una pila di compiti da correggere e dal
marmo della credenza li sposto sul tavolo, con la ferma intenzione di
leggerli e valutarli tutti. Dopo aver sbirciato il primo, ho messo su
il caffè, a radio spenta. Mentre l'aroma profuma il silenzio
accogliente, preparo anche il rito della penna rossa. Poltrona e
occhiali sono pronti. Mi accomodo sulla prima, inforco i secondi,
verso l'elisir del mattino in una tazza capiente e comincio a
sorseggiarlo mentre scorro con gli occhi le riflessioni fatte dagli
studenti sulla <b><i>Lettera a M. Chauvet</i></b>, quella <b>in cui Alessandro Manzoni
argomenta</b> <b>il suo pensiero sulle unità aristoteliche nella tragedia.</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Allora mi sorprende l'idea che in fondo
<b>la correzione dei compiti non è tanto noiosa se</b> (come dice Manzoni a
proposito del lavoro del poeta nella lettera a Chauvet e come gli
studenti hanno ben compreso e rilevato) <b>ci si attiene al “vero”
della storia e in questa si cerca, dipanandolo, il filo conduttore
che racconta l'altro da noi, silente nel testo scritto</b>, ma
rintracciabile persino in un compito scolastico nel quale, anche la
grafia è un indizio della storia.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Tra una correzione e l'altra
accompagnate dal mio pensiero errante, si sono fatte le sette e un
quarto. È ora di accendere la radio, già sintonizzata sul terzo
canale. Mentre leggo i lavori dei ragazzi, ascolto Giannantonio
Stella che, a sua volta, legge le notizie del giorno dai quotidiani
nazionali. Nessuna di esse attrae la mia attenzione, forse perché
sono concentratissima sulla questione “storia e poesia”
affrontata da Manzoni e spiegata dagli studenti. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Si fanno intanto le
otto. Da quasi due ore, grazie ai compiti dei ragazzi, medito
ripetutamente sul testo manzoniano che, perciò, mi diviene sempre
più ricco di senso.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nel frattempo inizia il dialogo del
giornalista con gli ascoltatori che hanno telefonato per focalizzare
l'attenzione sulle questioni che stanno loro più a cuore. Sospendo
la lettura due volte perché si parla di scuola. E questo, si sa, mi
sta a cuore. La prima telefonata non è altro che una noiosa
lamentela di un controllore contabile sullo scarsa considerazione in
cui è tenuto il suo lavoro. La seconda è quella di una
professoressa che recrimina sulle novità introdotte riguardo alla
prova d'italiano del prossimo Esame di Stato. Secondo il parere della
signora il cambiamento improvviso è inopportuno perché sul mercato
editoriale mancano pubblicazioni di esercitazioni didattiche utili ad
affrontare il nuovo tipo di prova.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Allora riguardo con stupore, o, se vi
pare meglio, con stupidità, il testo e la traccia che ho proposto
agli studenti e mi chiedo il perché del lamentarsi di non contare nulla nei
destini della scuola se poi ci si percepisce come incapaci di preparare una
prova di scrittura che attesti la padronanza logico espressiva dei
maturandi. Ma soprattutto mi sorprende il sentimento frustrante che
coglie quanti non riescono ad oltrepassare l'orizzonte grigio
disegnato dalle consegne burocratiche.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Con lo sguardo ritorno ai compiti a me
presenti. In essi è adombrata la verità. Dentro quei testi,
compresa la traccia, c'è un filo conduttore da trovare e di cui si
può aver cura per tracciare tanti sentieri di conoscenza e di vita.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Un altro barlume mi si accende, dopo
tanti anni di insegnamento: come dice lo stesso Manzoni nella lettera
a M. Chauvet, riferendosi al compito del poeta, <b>a noi non tocca
“inventare dei fatti” perché “questo genere di invenzioni
richiede ben poca immaginazione […] mentre tutti i grandi monumenti
poetici hanno a base avvenimenti tratti dalla storia”</b>.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
Ecco, nel corso del mio peregrinare
didattico, giungo oggi a questo: non ho niente da inventare. Mi
limito a prestare la voce alla tradizione letteraria per dare vita ai
testi umani e per accoglierli, qui ed ora, insieme alla comunità
classe.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Volgendo il pensiero alla situazione
attuale più in generale, ritengo che ci si possa impegnare
essenzialmente in questo, a far emergere la nascosta potenza della
poesia attraverso molteplici voci, in maniera soggettiva ma non
arbitraria, facendola brillare oltre la cortina polverosa di quelle
tecniche che rischiano di soffocare la potenza di sentimento e di
immaginazione di ogni lettore.<br />
Chissà! Forse lungo il sentiero
dell'ascolto aperto all'immaginazione, potranno sciogliersi molti
nodi nella scuola, che attualmente è vissuta da tanti come una
gabbia insopportabile.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-58743003408154808352018-06-22T13:33:00.001-07:002018-06-22T13:33:36.094-07:00Leggere con il cuore Il giardino dei Finzi Contini<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Perché le tombe antiche
fanno meno malinconia di quelle più nuove?" chiede la
piccola Giannina al padre mentre con un'allegra brigata percorrono la
strada verso la necropoli etrusca di Cerveteri, nel prologo di
<b>Giorgio Bassani</b> al suo <b>romanzo memoriale <i>Il giardino dei Finzi
Contin</i></b><i><b>i</b></i>. "Si capisce - rispose -. I morti da
poco sono più vicini a noi, e appunto per questo gli vogliamo più
bene. Gli etruschi, vedi, è tanto tempo che sono morti […] che è
come se non siano mai vissuti, come se siano sempre stati morti. […] Però, adesso che dici così – proferì dolcemente, -
mi fai pensare che anche gli etruschi sono vissuti, invece, e voglio
bene anche a loro come a tutti gli altri. La successiva
visita alla necropoli si svolse nel segno della straordinaria
<b>tenerezza</b> di questa frase”.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Commosso dalla tenerezza di questo
dialogo, mentre l' auto che trasporta la comitiva silenziosa
ripercorre l'Aurelia verso Roma, il pensiero del narratore corre con
la <b>memoria</b> al cimitero ebraico di Ferrara e sosta davanti alla tomba
monumentale della famiglia dei Finzi Contini.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il dialogo tra Giannina e suo padre
ispira a Bassani questo<b> romanzo malinconico, lieve e struggente per
la giovinezza perduta, di cui è simbolo Micol Finzi Contini</b>, bionda
e prorompente di vita, giocosa e aspra, svanita nell'orrore di un
lager.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>La memoria dell'antica civiltà</b>
conservata nei tumuli erbosi di Cerveteri <b>desta il ricordo di un
giardino segreto</b>, misterioso come i bocci acerbi dell'adolescenza,
<b>custode</b> dei turbamenti di quell'età e <b>custodito</b> nella memoria più
intima e perenne.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ho letto tanto tempo fa questo romanzo
e, se è vero che dell'incontro autentico con una storia resta non tanto una dettagliata narrazione quanto un sospiro vivo del cuore mentre d'improvviso alla mente tornano immagini e visioni, ecco che
ai miei occhi si ripresenta vivida la scena in cui il protagonista,
dopo aver visto, evidenziato in rosso, il cinque in matematica nei
quadri dei risultati di fine anno scolastico, scappa in bicicletta
per le strade di Ferrara e si ritrova presso il muro alto e
inaccessibile del giardino, nel quale viene introdotto spavaldamente
dalla bionda e sorridente Micol Finzi Contini.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Le immagini del giardino si
ricompongono nella memoria: i campi da tennis, attraversati dalle
snelle figure giovanili vestite di bianco, risuonano delle eleganti
battute delle racchette; la biblioteca e le sale della dimora
signorile spalancano le loro porte per accogliere i giovani ebrei esclusi
per le leggi razziali dai circoli culturali pubblici di Ferrara.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Non il frastuono della violenza ostile
del mondo esterno, ma il bisbiglio delle confessioni intime, manifeste o
sottintese io ascolto, insieme al silenzio eloquente di Alberto,
pallido e fragile, l'unico, tuttavia, dei Finzi Contini destinato a
spegnersi di morte naturale e a riposare nella monumentale tomba di
famiglia del cimitero di Ferrara.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Un'oasi nell'orrore è Il giardino dei
Finzi Contini</b> più che una testimonianza dell'antisemitismo. Un'oasi
<b>rivisitata con tenerezza</b> in seguito alla domanda della piccola
Giannina.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>La storia remota,</b> conservata nell'oasi
di Cerveteri, <b>proietta il protagonista in una storia recente </b>che gli
appartiene, purificata di ogni ideologia, nonostante l'esperienza
dolorosa.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Prevale nel racconto l'ansia di vita, seppure minacciata da una folle ideologia. E in realtà il giovane
ingegnere comunista <b>Malnate</b> è l'<b>antagonista sentimentale più che
ideologico</b> nella rievocazione lirica dell'io narrante. Malnate è il
giovane impegnato politicamente, forte e franco nelle sue
convinzioni, al quale Micol, divorata da un'ansia di vita <i>hic et
nunc</i>, concede la sua attenzione materiale, consapevole
dell'impossibilità del sogno nel contingente storico.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Del resto alla palpitante e fuggitiva
Micol non importa niente del futuro, neanche di quello “democratico
e sociale” vagheggiato dal forte e convinto Malnate. Al futuro
Micol preferisce il presente, “ le vierge, le vivace, et le
bel aujourd'hui, e il passato, ancora di più, il
caro, il dolce, il pio passato”.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Alla fine di queste annotazioni,
scritte sull'onda della memoria di una lontana lettura, penso con
malinconia al <b>brano selezionato dagli esperti della Pubblica
Istruzione per la traccia dell'Esame di Stato di quest'anno,</b> e
rabbrividisco al pensiero delle <b>gelide domande</b> rivolte ai giovani
candidati, e mi chiedo se quei signori abbiano mai letto il libro di
Bassani. Ma se pure l'avessero fatto, è certo che non l'hanno
compreso, non con il cuore perlomeno. <b>Non la poesia della memoria,
che anima il racconto, ma le domande retoriche, a risposta pressoché
univoca, e i ragionamenti astrusi sulle tecniche narrative, hanno
ispirato la stesura della traccia d'esame.
</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E invece <b>Bassani</b>, concludendo il
romanzo, <b>suggella la storia</b> proprio con il cuore, <b>avendo scritto solo
“quel poco che il cuore ha saputo rcordare”</b>.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-56029862035579692302018-03-08T08:22:00.000-08:002018-03-08T08:29:54.551-08:00Il filo nascosto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Vorrei provare a raccontarvi la mia
esperienza del film “Il filo nascosto” attualmente visibile nei
cinema italiani. Riguardo alla regia, al cast etc... è tutto
consultabile online. Di recensioni ne leggerete in abbondanza, se
vorrete. Io non ne ho letta manco una.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Da dove comincio? Ecco sì,
dall'attrazione esercitata su di me dalla visione casuale del trailer
qualche mese fa. Una sartoria sfarzosa, un elegante sarto, e
l'atmosfera rétro di un atelier con tante cucitrici industriose. E
rutilanti stoffe pregiate d'altri tempi. E poi quel titolo
misterioso, così carico di simboli! - lo vedrò – mi dissi. E così
è stato.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sono arrivata in sala mentre il film
iniziava. Nel buio pesto, a tentoni, ho cercato il mio posto
avanzando con cautela per non ruzzolare giù per le scale,
indispettita, perché mi stavo perdendo la prima scena.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Eccomi finalmente seduta in un
salottino inglese al tavolo imbandito per la colazione tra chicchere
d'argento e di porcellana, davanti a un signore che rifiuta dolci
succulenti, rivolgendosi con modi sgarbati alla bella giovane donna
che glieli ha offerti, e che ora non si vergogna di mostrare i
lucciconi nei suoi occhi imbambolati sotto lo sguardo vigile e
imperturbabile di un'altra donna che assiste alla scena, la sorella
dello schizzinoso protagonista.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Velocemente la telecamera si sposta
sulla fuga verso la vecchia casa dell'infanzia e sulla sosta in un
motel ristorante in cui accade l'incontro fatale con un'altra donna: una cameriera conturbante nel suo spartano abbigliamento nonché
nella sua bellezza senza eccessi, a parte le labbra, che si schiudono
o si stropicciano, mentre appunta diligentemente tutte le pietanze
richieste dall'avventore, quasi come un invito a pregustarle,
pietanze e labbra. <b>Ed è subito relazione. Il tramite è il cibo.</b> E
il primo appuntamento, è fissato ad una cena nel corso della quale dita e labbra si
intingono voluttuosamente, e si tingono, in una salsa scarlatta. E poi via in una soffitta
a progettare <b>un abito</b>. Un canovaccio modello è indossato da Alma (questo è il suggestivo nome della protagonista), subito diventata modella ideale.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ma dove mi trovo? Al cinema o a
sfogliare le <b>illustrazioni di un libro di fiabe</b> infantili?
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La stanza affollata nell'ombra da vecchi bauli, i broccati e i velluti, tutto sa della scenografia per una fiaba
seicentesca. E del resto, anche l'atelier, nella realtà situato negli
anni cinquanta del novecento, ha <b>sapore</b> di fiaba. L'insieme delle <b>abili
cucitrici, linde e solerti, mi ha fatto pensare alle tante aiutanti
sparse nei racconti di fate.
</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E per la verità l'<b>ordito</b> è proprio
quello di una <b>fiaba</b>. Nell'ordito misterioso si intrecciano <b>mille
fili</b>. Dove sarà quello nascosto? E chi può dirlo? A me le fiabe
piacevano e piacciono proprio per questo. Non svelano niente eppure
rivelano tutto, nell'ombra però. Infatti, appena tenti di spiegarle,
l'incanto svanisce. Esci dalla fiaba e ti imbatti nei critici, o,
peggio ancora, negli psicologi.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
È divertente, invece irritarsi per il
maniacale estetismo di Reynolds, che come tutti gli esteti è un
annoiato bambino, o sentire l'<b>ambiguità magica</b> della protagonista,
ora <b>donna</b> reale e determinata, ora <b>strega</b> sapiente che si inoltra nel
<b>bosco</b> col paniere sotto braccio in cerca di piante per <b>vivande
fiabesche, velenose ma non troppo</b>. E la <b>cucina – antro</b> e il <b>tegame
al fuoco</b> in cui sfrigolano saporitamente nel burro gli aromi
profumati del bosco immersi e miscelati sapientemente, come gli
ingredienti nel <b>paiolo di una strega</b>. Come le mele di Biancaneve che
nascondono la più bella e succosa, quella mela che avvelena, ma non
è letale. E mi hanno incantata gli <b>abiti, sontuosi</b> fino
all'inverosimile, sostenuti da <b>tutorial segreti</b>, che sollevino i
fianchi o i seni delle clienti, tutte di alto lignaggio, tranne una,
che viene indecorosamente spogliata, perché una viziosa riccona è
indegna di un abito tanto bello.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sono davvero infiniti i fili nascosti
nelle fiabe. Ma è rilevante il fatto che in tutte le storie ricorrano la <b>fame e il cibo</b>, l'<b>abito cencioso</b> e la <b>veste regale</b>. Come
in questa favola filmica, nella cui trama ogni spettatore saprà
riconoscere il suo <b>filo nascosto</b>, e soprattutto ogni spettatrice
potrà interrogarsi sull'<b>ambiguità </b>sempre viva degli <b>stereotipi fata/strega, madre/matrigna</b>. E potrà sorriderne.</div>
<br /></div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-7285916211265961872017-12-31T11:17:00.000-08:002017-12-31T15:45:08.071-08:00La statuetta, il vassoio e la fiaba<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
L'ultimo giorno dell'anno è carico di
bilanci e di aspettative. Si fa una cernita degli eventi e, perlopiù,
si scartano tutti i momenti brutti e dolorosi e si conservano i
successi e tutto ciò che ci è parso bello, nella speranza che il
nuovo anno sia colmo solo di felicità. Ed è giusto che sia così.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ma io nelle ultime ore di quest'anno ho
negli occhi e nel cuore tre oggetti che porterò con me per
l'avvenire: una statuetta di Maria con le mani aperte e teneramente
protese; un vecchio vassoio ovale d'acciaio; e, infine una fiaba dei
fratelli Grimm, “Fratellino e sorellina".
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Questi tre oggetti sono un filo rosso nella mia vita.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il primo e il secondo provengono dalla
mia casa di ragazza, una casa di campagna alle falde del Vesuvio
dalla quale lo sguardo può abbracciare l'intero golfo di Napoli e le
sue isole, o perdersi oltre l'orizzonte, tra mare e cielo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il terzo è custodito nel cuore, nei
ritmi dell'infanzia, il tempo in cui si ignora il confine tra il
reale e il fiabesco.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ma questi tre oggetti rappresentano
soprattutto il legame con mio fratello, il quale teneramente ha
salvato dalle rovine del tempo sia la statuetta che il vassoio, e me
li ha lasciati in preziosa eredità.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
In questa eredità, infatti, c'è il valore
inestimabile della speranza nell'accoglienza e nell'ospitalità. La statua e il vassoio testimoniano che da una
perdita indicibilmente dolorosa sono germogliati due segni di amore. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mi sembra, quindi, che questi due oggetti dicano che niente va
scartato dalla nostra vita, né dall'anno che sta per finire.
Neanche il dolore.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sicché, per il nuovo anno mi immagino braccia protese a sorreggere vassoi colmi di tenerezza per gli
ospiti.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Infine, ritorno alla lettura della fiaba, nella quale, come in tutte le fiabe, c'è qualcosa di vero, sebbene nella realtà non sempre le sorelle
riescano a salvare il capriolo dalle insidie del bosco.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Lo svolgersi della vita nel tempo è difatti disegnato nei limiti della fragilità umana. Per questo, auguriamoci che, nell'anno che verrà, la prima amorevole accoglienza, il primo dono ospitale siano offerti alla nostra fragile umanità.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<a href="http://www.letturegiovani.it/Grimm/Fratellino_sorellina.htm" target="_blank">http://www.letturegiovani.it/Grimm/Fratellino_sorellina.htm</a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-19291528607356055962016-12-11T02:23:00.004-08:002016-12-11T02:25:15.155-08:00Elogio della “frivolezza”<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Due giovani sorridenti
l'altro giorno sono venuti ad installarmi un televisore nuovo che,
malgrado me, ora trionfa sul ripiano marmoreo del mio mobile
prediletto, dopo aver spodestato le gloriose ceramiche di Faenza e di
San Lorenzello.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mentre erano all'opera si
chiacchierava di lavoro. “Ma lei ancora non è ancora in pensione?”
mi ha chiesto, quasi stupito, uno dei due giovanotti. - Siamo alle
solite - ho pensato, e mi sono limitata a rispondere di no.
Ovviamente da lì il discorso è scivolato sul futuro delle pensioni
e dei giovani, col prevedibile tono catastrofico. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Per un po' sono stata zitta,
anche perché la pensione come traguardo agognato della vita e del
lavoro non m'ha mai attratta, come del resto non m'ha mai
solleticata l'ansia di una meta da raggiungere. Godo di scivolare
inconsapevole nel tempo. Anche da giovane non capivo quelli che
cominciavano a lavorare calcolando gli anni che li separavano dalla
pensione. Ma si sa che a questo mondo
ci sono gli incoscienti, e io ne faccio parte. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Tuttavia, l'altro giorno,
non ho potuto fare a meno di correggere quelle predizioni
apocalittiche sul futuro e, “via - sono intervenuta – non
sbagliano anche i meteorologi nelle previsioni del tempo? E allora
perché chiudere l'orizzonte al futuro? I due ragazzi sono scoppiati
a ridere, e mi hanno guardato con evidente simpatia, mentre io
sospiravo tra me - “avessi la vostra età! - Me ne fregherei di
tutte le “Fornero” di questo mondo”. E, difatti, me ne frego.
Frivola e incosciente, mi voglio divertire, a modo mio. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La frivolezza, tanto
vituperata, è lieve in se stessa. La frivolezza è leggera, frufrù,
un frullo di volo. Dove? Nel “vano”, dentro e fuori di noi. Nel
“vano” dentro la materia del mondo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il bello consiste proprio in
questo: <b>la materia è piena di leggerezza</b>, come la vanità di un
“<b>fiocco di neve di Helge von Koch</b>”. Il fiocco di neve è
“l'isola” che ha “una figura geometrica finita con un perimetro
infinito” (Shantena Augusto Sabbadini, <i>Pellegrinaggi verso il
vuoto</i>).
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>La materia è piena di
infinito</b> come dimostra l'introduzione di un concetto nuovo nella
geometria, “<b>la dimensione frattale</b>” di <b>Benoit Mandelbrot</b>, al
quale dobbiamo l'oggetto più complesso della matematica (e secondo
molti anche il più bello!). Estremamente complesso (infinitamente
complesso), ma anche semplice: generato da un meccanismo iterativo di
disarmante semplicità” (Shantena Augusto Sabbadini, <i>Pellegrinaggi
verso il vuoto</i>).
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Stando ai frattali di
Mandelbrot, se noi segmentassimo il tratto di una costa, per esempio
della Gran Bretagna, i segmenti conterrebbero una infinità di
numeri, ovvero di segmenti. Tuttavia la loro somma ci restituirebbe
il perimetro finito dell'isola (finalmente mi si spiega il famoso
paradosso di Zenone e anche la sua aporia!).
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nel caos indistinto e
infinito emerge la forma, come dal fondo caotico del nostro cervello
si auto-organizzano pensieri, sensazioni, ricordi. <b>L'ordine emerge
dal caos</b>, ma <b>sul crinale di confine, “si trova un massimo di
potenziale creativo”</b> imprevedibile (Shantena Augusto Sabbadini,
<i>Pellegrinaggi verso il vuoto).</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Se è così, e mi piace che
così sia, <b>mi affido a questo “potenziale creativo”</b> con un frullo
d'ali...“e lasciatemi divertire”!</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://thumbs.dreamstime.com/z/reticolo-senza-giunte-dei-fiocchi-di-neve-27817499.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://thumbs.dreamstime.com/z/reticolo-senza-giunte-dei-fiocchi-di-neve-27817499.jpg" width="299" /></a></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-8094012288362856772016-11-30T14:54:00.001-08:002016-11-30T15:45:52.540-08:00Quo usque tandem?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Ieri sera Il conduttore di talk show Giovanni Floris è stato accolto a Palazzo Madama dal Presidente del Senato Pietro Grasso. L'incontro aveva lo scopo, almeno in apparenza, di simulare una visita guidata nell'aula dove attualmente si riunisce la Camera dei Senatori. </div>
<div style="text-align: justify;">
A fare da guida era lo stesso Presidente Grasso il quale, con impeccabile cortesia, ha fatto strada al giornalista fino alla sala dove è conservato l'affresco di Cesare Maccari che ritrae Cicerone mentre pronuncia la prima orazione contro Catilina, accusandolo di preparare la rovina della Repubblica.
Con affabilità il Presidente cicerone ha spiegato che in quel dipinto Cicerone si scaglia contro Catilina accusandolo di corruzione come governatore della Sicilia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Non me ne vogliano “i miei venticinque lettori” accusandomi di proterva pedanteria, ma a me si è accapponata la pelle, e non solo per l'errore storico e letterario. Mi ha lasciata di stucco la negligente superficialità dell'illustre guida. Una confusione, una dimenticanza sono umane e scusabili. Diventano però imperdonabili se a commetterle è l'attuale custode della Presidenza del Senato della Repubblica Italiana, abituale frequentatore di quella sala, il quale, sua sponte, si era sobbarcato il compito di illustrare le sale di Palazzo Madama e i suoi tesori non solo al giornalista ma anche al pubblico italiano che si trovava ad assistere in quel momento al programma televisivo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Chiederemmo forse troppo a un erede del grande Tullio, sia nella funzione di magistrato che in quella politica, se lo pregassimo di ripassare la storia dei documenti che intende spiegare? Ammesso che, per chi ricopre la carica di Presidente del Senato, sia plausibile ignorare una vicenda così drammatica della storia della Res Publica romana, e di stravolgere il contenuto della prima delle Catilinarie.<br />
Ma si sa che oggi, nella cosiddetta “società della conoscenza”, la conoscenza è un trascurabile dettaglio. Quel che conta è la faccia tosta e un bel sorriso spiaccicato sulle labbra. E si raccomandano braccia protese a stringere mani e pacche sulle spalle a simulare amicizia. E che l'orazione sia concitata, più che dotata di “concinnitas”.</div>
<div style="text-align: justify;">
Che male c'è, suvvia, se poi si confonde l'eversore Catilina con il corrotto Verre, tanto più di questi tempi in cui tutto va buttato in corruzione? </div>
<div style="text-align: justify;">
Del resto, ce lo disse pure Sallustio che Catlina era stato il frutto dei “corrupti civitatis mores, quos pessuma ac divorsa inter se mala, luxuria atque avaritia vexabant (costumi corrotti della città alimentati da due mali terribili e tra loro opposti, la lussuria e l'avidità)”.
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://macaronea.files.wordpress.com/2016/09/cicerone-denuncia-catilina-maccari-1889-palazzo-madama-roma.jpg?w=558" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://macaronea.files.wordpress.com/2016/09/cicerone-denuncia-catilina-maccari-1889-palazzo-madama-roma.jpg?w=558" width="320" /></a></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-33607952981046402232016-05-26T12:20:00.000-07:002016-05-26T12:46:43.647-07:00Critica, filologia, ermeneutica<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nel tempo della comunicazione complessa e dell’esplosione
del mercato editoriale si impone la riflessione sulla tipologia degli strumenti
di cui bisogna dotarsi per accostarsi
con libero pensiero ai testi scritti. La palestra della lettura
interpretativa dovrebbe avere, a mio avviso, nella scuola la sua sede
privilegiata. E del resto fin dagli anni settanta, quando si è diffuso lo
<b>Strutturalismo</b>, la <b>centralità del testo</b> si è imposta prepotentemente, anche se le
tecniche di analisi hanno finito col soverchiarlo generando, talvolta, il suo
annichilimento. Tuttavia, questa fase storica ha avuto il merito di aver
mandato in secondo piano quell'approccio mediato eccessivamente dalla <b>critica
letteraria</b>, altrettanto soverchiante perché <b>orientava</b> o, se si vuole,
<b>disorientava</b> il lettore. Si ricordino, in proposito, le <b>stroncature di
Benedetto Croce alla</b> <b>Divina Commedia</b>, in particolare al Paradiso. Secondo il filosofo, infatti, l’opera dantesca non sarebbe sempre poesia perché, a suo giudizio, la “intuizione lirica”sarebbe
<b>inficiata dal pensiero razionale</b>. Di parere opposto fu <b>Giovanni Getto</b> che, parlando della Commedia, coniò l’espressione “<b>poesia dell’intelligenza</b>”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ci si chiede qui, dunque, quale sia il modo migliore per
accostarsi ad un testo, nello specifico a quello letterario, soprattutto da
parte dei giovani studenti. Va da sé che la <b>lettura di prima mano</b> è <b>importantissima</b>. E naturalmente ci si aspetta che qualcuno ribatta che una lettura
complessa non possa essere gustata senza una mediazione che faccia da guida. In merito,
sarebbe <b>auspicabile</b> che il <b>maestro</b>, almeno adeguatamente sapiente ed esperto,
fungesse da <b>guida</b>, a partire da una <b>lettura ad alta voce</b> in grado di restituire
vita alla parola silente, rendendo presente l’altro, l’autore, con il quale
così si incomincia ad interloquire, ponendogli le domande che egli ci sollecita.
Tale "presunzione", nel senso positivo di “prendere
prima”, dovrebbe poggiare su una <b>scienza artistica</b> da riportare in auge e da insegnare
il più diffusamente possibile. Quest’arte è la<b> filologia</b>, cioè la scienza del
testo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La filologia,
infatti, è sorta proprio con l’intento di salvare il testo scritto dalle corruzioni
di trascrizioni errate e di glosse o interpretazioni fuorvianti, laddove il
copista o il glossatore pensavano di migliorare o, addirittura, di correggere l’autografo.
È rilevante il fatto che nella tradizione manoscritta quanto più il copista era
colto, tanto più il rischio per la corruzione del testo era alto. Il compito
del filologo, quindi, è quello di lavorare ad edizioni critiche per quanto
possibile vicinissime al testo originale. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dunque, i testi proposti alla lettura
dovrebbero essere accompagnati da note scarne ed essenziali circa i livelli
morfosintattici e lessicali, senza essere sovraccaricati da <b>commenti verbosi</b> o,
peggio ancora, da<b> pezzi di critica letteraria ideologizzati e ideologizzanti</b>. Tutt'al
più, in un secondo momento, l’attenzione oggettiva, cioè filologica, al testo
potrebbe stimolare la conoscenza di letture moltiplicate secondo ottiche
diverse del testo stesso. Pertanto, sembra auspicabile che nell'ambito dell’educazione
linguistico - letteraria si riconsideri la validità formativa multidisciplinare
di un approccio filologico al testo. Questa metodologia agevolerebbe la cultura
dell’ascolto e dell’attenzione all'altro ed anche la presa di coscienza della
complessità della comunicazione verbale, propria ed altrui.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
In un secondo momento sarebbe importante iniziarsi all'<b>arte</b>
dell’<b>ermeneutica</b>, cioè dell’interpretazione del testo, sondandolo nella
profondità polisemica. Questo esercizio sollecita ed educa l’emotività oltre all'intelletto,
affinando la sensibilità e l’ empatia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Filologia ed ermeneutica</b> sono <b>complementari ed essenziali
per l’educazione all’humanitas</b>. Le due arti sono, infatti, scevre da quella <b>autoreferenzialità compiaciuta</b> di tanta critica letteraria che sfocia nell'inciucio, benevolo o
malevolo che sia. E per di più capita
che, talvolta, le critiche si affastellino l’una sull’altra, fino a sopprimere
del tutto l’opera oggetto della critica. In proposito ricordo il racconto di un critico, del quale ho dimenticato il
nome, che, non avendo mai letto l’opera di Zola, stancatosi di
rispondere genericamente alle domande dei presenti alle sue conferenze, si decise un bel giorno
ad affrontare la lettura del ciclo dei Rougon Macquart. Dopo aver vissuto l’esperienza, quel critico conobbe veramente Zola e, finalmente, fu felice di raccontarlo agli altri.</div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-42632328741412825032016-05-19T08:34:00.000-07:002016-05-21T22:55:11.882-07:00Un signore insigne dalla parte degli sventurati<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Reagan, Reagan, vieni a pescare con noi ci manca il verme!”
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Irridente e
multicolore il corteo della <b>marcia per la pace</b> scandiva allegro e convinto questo
slogan “maleducato” tanti anni fa, quando ancora, essendo l’Unione Sovietica contrapposta
agli USA, era accesa la <b>Guerra Fredda </b>e vigeva minacciosa la corsa agli
armamenti. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Era il 1981, entro qualche mese <b>Michail Sergeevič Gorbačëv</b> sarebbe salito sul
palcoscenico della Storia, la quale, in meno d’un decennio, avrebbe
scritto la pagina della caduta del Muro
di Berlino. <b>Karol Woitila</b>, ai primi anni del suo pontificato, aveva da poco
subito il grave attentato proprio mentre nella sua Polonia <b>Lech Wałęsa</b> trionfava
con <b>Solidarność</b>. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Allora, ero tornata da poco da un' odissea nel mare greco. E quel
giorno calzavo sandali francescani impolverati della sacra terra dell’acropoli.
Che tempi fervidi, indimenticabili! Mi beavo del vociare allegro e impavido di
quella marea di gente gioiosa mentre si cominciava il cammino festoso. La strada
da Perugia fino alla rocca di Assisi
sembrava un arcobaleno. Mi ricordo, come se fosse ora, di una bambina bionda in
carrozzina, avrà avuto tre anni sì e no, che reggeva il suo bel cartello con la
scritta “Anna vuole la pace”. Tutto ad a un tratto
mi accorsi di un assieparsi di gente nella folla del corteo, e vidi che nel
bel mezzo di quella moltitudine torreggiava un signore alto dagli occhi celesti
sfolgoranti, le spalle sfiorate da una chioma già candida. “<b>Marco, Marco, Marco</b>”,
scandivano intorno.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ma sì, era proprio
lui, Il Marco nazionale, sempre out, e pronto a farsi carico delle cause
perdute dei perseguitati di ogni genere. Tirai fuori la mia Polaroid pronta a
scattare. Ma, mentre puntavo l’obiettivo, Pannella mi vide e, da dispettoso
quale era, si abbassò. Conservo ancora quell’istantanea. Lo si vede mentre si
china tra i palloncini celesti con impressa la scritta: Partito Radicale. Tuttavia, essendo troppo alto, pur chinatosi,
sovrastava tutti quelli che gli stavano
intorno, sicché, suo malgrado, lo
immortalai in quella storica giornata pacifista. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Non sono mai stata del Partito radicale e, a dire il vero, certe
manifestazioni istrioniche di quel gruppo e del suo leader mi infastidivano. Preferivo
allora il “circolo” intellettuale del Partito di Unità Proletaria per il Comunismo,
fiorito sotto l’egida dei magnetici
occhi di Lucio Magri, anche lui bianco chiomato. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ora che sono trascorsi decenni, oggi che <b>Giacinto Pannella</b>,
in arte Marco, è morto, mi rendo conto della vocazione intrepida di un uomo che
sfidava la morale comune, e stava sempre coi peccatori innocenti. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
In quel lontano settembre del 1981 ero una brunetta
riccioluta in marcia colorata verso Assisi. Oggi sono una vecchia signora dai
capelli argentei (mi si permetta l’aggettivo eufemistico), seduta a scrivere
che uno dei ricordi più belli della sua giovinezza è proprio questo: aver marciato in
una lontana Perugia – Assisi con un uomo alto, distinto, <b>insigne per essersi
schierato sempre dalla parte degli sventurati.</b></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-78606027754330804212016-05-03T11:46:00.000-07:002016-05-03T12:56:49.975-07:00Quell'attimo infinito che cerca ancora le parole per dirsi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Ci sono
momenti in cui le emozioni, vere </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">e
proprie scosse elettriche che liberano energia, diventano un flusso di pensieri
</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">caotici che cercano ardentemente una
forma adeguata per manifestarsi. E </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">talvolta
le emozioni sono tanto forti che si accavallano e, come le onde del mare, si
infrangono in rivoli infiniti e fragorosi e si ritraggono in risucchi
inarrestabili. Sopravviene </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">allora quasi </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">un’afasia. Il </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">groppo dei pensieri </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">vorrebbe la magia di un linguaggio nuovo,
epifanico.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ci soccorre in questi momenti l’esercizio della
scrittura che, fungendo da dispositivo di osservazione e di controllo, abbassa
la pressione della passione, incanalandola nelle parole da ordinare in tracciati
sulla pagina bianca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Un’ emozione
forte è quella che precede la delusione, perché, prima di cedere allo scacco, la mente e il
cuore si accendono nella sofferenza di una
possibilità mancata proprio nello sforzo di interrompere la sequela di montature
artificiali che vanificano ogni tentativo di autenticità. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">A scuola,
stamattina, c’è stato un incontro con un fisico, Bruno Galluccio, il quale, ad
un certo punto della sua vita, si è votato alla poesia, traducendo in ”correlativi
oggettivi” alla Eliot e alla Montale, come lui stesso ha affermato, la sua
esperienza scientifica.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Alle nove e trenta sono andata in aula magna
con gli studenti della quinta classe e con la collega di matematica e fisica,
per incontrare il poeta scienziato.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">In seguito alla scelta della collega di
proporre agli studenti la lettura della raccolta di Galluccio, raccolta
intitolata “<i>La misura dello zero</i>", mi ero infatti “accodata” e, quindi,
arrischiata nell’ impresa di interpretazione. A dire il vero, avuto il libro tra le mani, mi ero sgomentata per la rarefazione astrusa
con cui le eterne domande sul senso e sul destino dell’esistenza erano lì
formulate. Ma ormai mi ci ero buttata in quel guazzabuglio e, quindi, dovevo
nuotarci. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Era urgente
tuttavia fornire un filo di Arianna ai malcapitati studenti,
affinché si districassero in quel labirinto. E così io e la collega ci siamo messe a studiare e, insieme ai
ragazzi, abbiamo cavato alcuni ragni dal buco, tentando qualche trama ermeneutica. Ci sosteneva il
sapere che Il bello, non sussiste
nella meta ma nelle peripezie del viaggio. E il nostro viaggio
è stato, tutto sommato, “fertile di avventure”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Giunti alla
meta bisognava, comunque, apprendere ad
ingoiare il rospo. Itaca era povera, molto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">In un tal genere
di “ Incontri con l’ autore”, dicitura
questa oggi abusata fino all'insensatezza, non c’è alcun interesse per l’umanità.
Si ammucchia nell'aula magna il maggior numero possibile di spettatori, lì convocati solo per giustificare e
celebrare un evento pubblicitario per l’autore e per l’azienda scuola, proprio
come si fa in tante trasmissioni televisive, passerelle di “divi” più o meno
valenti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Si stava così,
stamani, nell'aula magna gremita e vociante, in attesa che l’incontro iniziasse.Tuttavia, ci speravo
ancora in un dialogo vero. Macché! L’autore era sparito per l’intervista, non
so a quale giornale locale, il quale, naturalmente, lustrerà ben bene l’evento con la solita retorica
celebrativa, magari inneggiante alle
nuove sorti progressive di scienza e
poesia, finalmente riunite. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Intanto io
cominciavo a scalpitare; mi innervosiva
che si inneggiasse alle singole eccellenze, all'alunno geniale in grado di
comporre recensioni ridondanti ed astruse non meno delle poesie che ha
recensito. Infastidita dalla ritualità che sempre cerco di evitare, guardavo la collega e gli alunni che erano stati indotti in questa impresa e che ora si dovevano sorbire verbose
presentazioni, mentre il tempo, in barba ad ogni teoria scientifica, fuggiva via
e, di conseguenza, inesorabilmente la nostra esperienza non poteva essere narrata , sebbene fosse stato detto più
volte che eravamo stati i primi e gli
unici a lavorare veramente come gruppo classe. Mi addolorava, letteralmente, di essere caduta
nella trappola della vacuità. Sull'orlo di una crisi di nervi, appena si è presentata
l’opportunità, ho incitato uno studente
ad intervenire con una domanda emersa dalla nostra lettura. Subito dopo l’ho
seguito con gli altri, trascinando la collega malcapitata, che se ne stava in serafica attesa che l’evento seguisse il suo corso naturale verso l’esaurimento nel
vuoto assordante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ecco, volevo
interrompere la catena prevista e prevedibile di questo genere di incontri. Volevo
trovare “ l’anello che non tiene” ”la maglia rotta nella rete”, quel “varco”
che permettesse di salvarsi dalla “ruspa” spietata della Storia. Volevo
anche dire al Galluccio che la poesia se ne impipa delle tecniche a freddo, compreso il suddetto “correlativo
oggettivo”, perché la poesia non rinchiude, ma libera, inventando altri modi e altri
mondi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Ho raccolto, quindi, tutte le
mie forze nel canto leopardiano “Alla primavera o delle favole antiche”,
dicendo come sia chiaro lì che il canto ingenuo della nostra unità con la
natura è perso per sempre. Da tempo L’alloro
non ha la vita di Dafne né il mandorlo quella di Filli. E a Filomela, ormai,
non resta che cantare il dolore dell’arido “vero”. Cerco di dare un’intonazione serena e
colloquiale alla mia voce. Ma, alla fine, con disagio, mi accorgo che è
stonata. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Sono questi i tempi in
cui l’usignolo deve fuggire al bosco, riparare nell'ombra di fruscianti silenzi.
Nei consessi degli uomini ormai si ciancia solo di competizioni e di premi,
letterari e non letterari. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ma ecco che adesso l’emozione appassionata
rischia di tramutarsi in malinconia e in nostalgia, rasentando l’elegia per il Paradiso perduto. È la ben
nota altalena del cuore che palpita in ogni singola cellula della materia. Su e
giù. Tra volo e abbattimento. In un impeto vitale che non sa rinunciare agli ameni
inganni, alle speranze indimenticabili. E la speranza è affidata alla poesia ispirata dalla libertà, quella poesia che non tollera recensioni erudite e
proclamazioni paludate, ma chiede ascolto attento e disinteressato, e non può
abitare le vetrine allestite per platee
rumorose ed annoiate. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">La Poesia
non ha pretesti né pretese, tanto meno quelle di spiegarci qualcosa, meno
che mai la matematica o la fisica. La poesia tenta abissi insondabili, dai quali
è irrimediabilmente attratta, ma non si vanta di averli compresi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> La poesia
è lo sguardo di un attimo infinito che cerca ancora le parole per dirsi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-78877526331319353332016-01-07T13:16:00.000-08:002016-01-07T13:42:39.116-08:00Romola: come un ipertesto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="text-align: justify;">
Chi non ha provato lo spaesamento stupito mentre, col fiato sospeso, alza gli occhi dall'epilogo di una storia avvincente? Si sta in limine tra mondi confinanti, come se il corpo fosse alleggerito e alzato in volo dalla fantasia. E si rimane per un bel pezzo in compagnia di fantasmi tutt'a un tratto tornati vivi. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ferve la mente affollata di quei fantasmi insieme ai quali ha attraversato i ponti fiorentini di notte e in pieno giorno, all'alba e al tramonto. Corre dalla Signoria al Duomo, sosta davanti al "bel San Giovanni", si precipita in San Marco, dove ferve tra i domenicani l'accesa mente di <b>Gerolamo Savonarola</b>. Sbircia curiosa l'uscio delle botteghe. Eccola quella del barbiere Nello, dove si intrecciano pettegolezzi e giudizi politici. Guarda là, appoggiato allo stipite, quel pensoso osservatore! È nientemeno che Messer <b>Niccolò Machiavelli</b>! E, in via Gualfonda, quella porta, su cui risalta "il pesante martello avvolto in una fasciatura di lana" affinché non sbatacchi sgradevolmente, apre alla casa - bottega dello stravagante e scontroso <b>Piero di Cosimo</b>. Ma ora scappa, mente! Ecco, avanza fragorosamente <b>Dolfo Spini</b> a capo dei <b>Compagnacci</b>. Ripara a San Miniato, su, su, oltre Boboli, sotto al forte del Belvedere! Ma forse anche lì t'inquieti. Chi sarà mai quel vecchio confuso dagli occhi scintillanti che meditano vendetta? Inoltrati allora in via dei Bardi, sosta davanti a quella austera dimora che custodisce una biblioteca di antichi testi sfiorati amorevolmente da un padre cieco e da lui letti grazie ai grandi occhi nocciola di sua figlia Romola! Scorgi quel bel giovane moro e ricciuto che attraversa la soglia? È uno straniero, greco, destinato a portare scompiglio in quelle sale silenziose, e a destreggiarsi astutamente tra le fazioni fiorentine, riaccesesi dopo che il Magnifico ha chiuso per sempre i suoi occhi. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La mente fervida di una scrittrice, <b>George Eliot</b>, ha scritto questo romanzo straordinario che si intitola <b>Romola, </b>per dare risalto alla protagonista femminile, nelle vicende della quale sono sparsi sapientemente gli interrogativi sulla complessità della storia e della <b>cultura umanistico-rinascimentale. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
L'opinione più comune annovererebbe quest'opera tra i <b>romanzi storici</b>. E del resto, essa risponde a quei famosi precetti manzoniani che sono "il vero per soggetto, l'interessante per mezzo e l'utile per iscopo". </div>
<div style="text-align: justify;">
Ma potremmo non essere d'accordo. Sarebbe forse <b>meglio collocare Romola tra gli ipertesti</b>. Il romanzo infatti testimonia che la mente umana si accende in maniera reticolare, pur bruciando in una fiamma narrativa principale. Come una lingua di fuoco si sprigiona da uno scintillio, così la narrazione di <b>Mary Anne Evans (vero nome della Eliot)</b> origina da una conoscenza emozionata della storia di Firenze negli anni che seguirono alla morte di Lorenzo de' Medici.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Naturalmente, l'esperienza cognitiva fornisce alla scrittrice quella <b>banca dati</b> che è alla <b>base del racconto</b>. Ma, come ha dimostrato Italo Calvino nel suo metanarrativo "Castello dei destini incrociati", la banca dati di una storia si struttura in un <b>labirinto</b>, in cui anche le figure storiche, come i <b>tarocchi</b>, sono funzionali ad un <b>intreccio di destini</b>. Questa funzione non intacca, comunque, la <b>veridicità dei personaggi,</b> ma contiene, in nuce, l'<b>interpretazione di un narratore / lettore</b>.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Quel che sembra interessante è la possibilità di navigare all'interno del testo, per scoprire poi che la <b>funzione narrativa</b> ha dato <b>vita alle notizie storiche,</b> inserendole poeticamente nel progetto fantastico. Si potrebbe azzardare che alla Eliot riescano, meglio che allo stesso Manzoni, gli obiettivi narrativi sopra menzionati, al punto che non si saprebbe dire se Gerolamo Savonarola sia un personaggio storico o fantasticato, così come Tito Melema sembra un protagonista reale degli intrighi fiorentini successivi alla cacciata di Piero dei Medici. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ma tornando alla questione del genere letterario, a sostegno di una costruzione narrativa emotiva ipertestuale si potrebbe <b>giocare a riscrivere il testo in forma ipertestuale multimediale</b>, evidenziando i <b>nodi che consentono di percorrere più di un sentiero,</b> geo-storico, artistico, filosofico, letterario. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Tuttavia in quest'<b>opera indefinibile</b> non manca un topos letterario universale, quello del<b> Locus amoenus</b>, presente quasi alla fine del racconto. Ma qui, questa rappresentazione, paradossalmente, genera una <b>distopia,</b> perché, sullo sfondo di un ameno paesaggio marino, si configurano scene di abbandono e di pestilenza. Eppure, in questo altrove anonimo si compie la trasformazione di Romola e, da qui, succedono la rinascita e il ritorno a Firenze.</div>
<div style="text-align: justify;">
All'<b>appassionata ricerca storica</b> dell'autrice, pare ricondurre anche il<b> ritratto fisico </b>della protagonista. I grandi occhi nocciola, le chiome dorate ricadenti in trecce e il volto dolce e grave a un tempo si possono, forse, contemplare in un <b>dipinto di Piero di Cosimo, <i>Santa Maria Maddalena che legge</i>,</b> conservato nella Galleria Nazionale di Palazzo Barberini (<a href="http://galleriabarberini.beniculturali.it/index.php?it/141/piero-di-cosimo-santa-maria-maddalena" target="_blank">http://galleriabarberini.beniculturali.it/index.php?it/141/piero-di-cosimo-santa-maria-maddalena</a>). Non è casuale, quindi, che Romola sia stata educata dal padre, fervente umanista, a leggere e ricopiare i testi classici.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
In conclusione, quest'opera poco nota meriterebbe di essere conosciuta per motivi molteplici. Tralasciando l'evidentissima, nonché scontata, valenza storica, essa si dispiega come un <b>racconto ispirato da una ricerca vissuta e rielaborata da una mente fervida e critica</b>.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Come un <b>volo sull'eterno ritorno delle vicende umane</b> si svolge il <b>proemio</b>, nel quale l'ombra del grande Lorenzo si aggira nella sua città, desiderando "scendere e ascoltare la parlata dei fiorentini". Ma l'autrice la dissuade:</div>
<div style="text-align: justify;">
"<i>i cambiamenti sono tanti e la parlata dei fiorentini ti sarebbe incomprensibile come un indovinello. ... Queste cose non sono cambiate. Il sole e l'ombra portano, come allora, le loro bellezze e fanno risuonare nei cuori le stesse corde al mattino, a mezzogiorno e alla sera; i bambini sono ancora il simbolo delle eterne nozze fra amore e dovere; e gli uomini non hanno smesso di desiderare il regno della pace e della giustizia, di pensare che la vita più nobile sia quella che si sacrifica spontaneamente - visto che il Pastore Angelico non è ancora arrivato</i>".</div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-72294514082901104472015-11-22T11:18:00.000-08:002015-11-22T11:18:05.347-08:00Molly e le altre. Incontri al femminile in “Mogli e figlie” di E. Gaskell<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ti assomigliano tutte. Cynthia
inquieta. Molly pensosa. Ma anche la volubile e distratta Hyacinth.
Non ti è estranea la ruvida delicatezza di Lady Harrieth e neppure
la sua anfitrionica madre, Lady Cumnor. A momenti, seduta
nel salottino ovattato a versare tè bollente nelle chicchere,
sei entrambe le signorine Browning, la granitica Sally<i> </i>e
la mansueta Phoebe. E persino la discreta presenza della defunta
madre di Molly, o quella fragile e fuggevole di Mrs. Hamley ti
attraversano. Tuttavia, ammettilo, vuoi essere Molly Gibson, perché
Molly Gibson le comprende tutte, e riesce a dominarle nella sua vasta
interiorità.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Eppure Cynthia è
la seduzione. Dovunque appare, il mondo le gira intorno. È amabile
oltre che splendente. E lei gode di essere ammirata e di piacere. Non
insegue la felicità, ma il gradimento. Amabile, amata, ma non
amante, Cynthia è un'infelice consapevole, lo sai bene. È
prigioniera del suo voler piacere a tutti i costi. Morto il padre, si
è modellata nella solitudine affettiva, tenuta a distanza dalla
madre frivola ed ambiziosa, sospesa in un'esistenza dominata dalla
menzogna, incapace di comprendere la vita.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ma che senso ha la
vita? Se non quello del pathos, tutto dello spirito, che ti relega
nella solitudine e ti riempie del desiderio di diffondere amore,
senza sentimentalismi e facili consensi, accogliendo il mondo buono e
quello cattivo, fino a risentirne nella carne? La vita solitaria,
anche nel salotto più affollato, è una sensibilità discreta che
riesce a comprendere in silenzio tutte le passioni degli straordinari
drammi ordinari.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Con questa
discrezione lo sguardo innocente di Molly Gibson si posa sul mondo e
si educa a celare il dolore, ad amare senza corrispondenza. Si
espone noncurante al pettegolezzo delle comari di Hollingford per
amore di Cynthia, come può fare solo l'autentica femminilità che
ama con libera coscienza. Gli occhi di Molly si sono esercitati a
guardare i fiori. Lo spettacolo della natura e dei giardini la
ristora. È sua consuetudine contemplare il giardino dal bovindo, in
un ritiro luminoso e profumato da cui lo spirito torna rinvigorito.
Il bovindo è aperto su un mondo ben più vasto di quello affollato e
frastornante nel quale Cynthia sperimenta il suo fascino e si appaga
del gradimento che riscuote, nel desiderio vano di scaldare il cuore.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Eppure se non ci
fosse Cynthia, Molly non sarebbe. L'una dà modo di essere all'altra.
Si specchiano l'una nell'altra.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ti sembra
mirabilmente fatale che il romanzo non sia concluso e che si
interrompa proprio quando Cynthia esce di scena per entrare
definitivamente nella mondanità, mentre Molly, convalescente, resta
a casa.
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Nei tuoi occhi è impresso il bovindo a suggello della storia: quel bovindo da cui lo
sguardo di Molly si protende, appagato dall'attesa felicità. </div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Kkun8CFxqrk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Kkun8CFxqrk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-16667794682752534022015-05-16T12:51:00.000-07:002015-05-16T12:52:55.602-07:00Risposta alla lettera inviata agli insegnanti dal Presidente Matteo Renzi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Caro Presidente Matteo Renzi,</div>
<div style="text-align: justify;">
innanzitutto La ringrazio per La Sua volontà di comunicazione e
per la tenacia che mette nel Suo “fare”. In questa Italia
bloccata da coloro che desiderano mantenere i privilegi a tutti i
costi c'è bisogno di azione politica, pur incorrendo in errori.
</div>
<div style="text-align: justify;">
-“Solo chi non fa non sbaglia”, professoressa!”- mi diceva
un Preside, ora in pensione, che ho avuto la fortuna di incontrare
nel corso della mia carriera, quando andavo a raccontargli di quello
che sperimentavo per insegnare la lingua e la letteratura latina. Gli
errori in effetti sono propri degli uomini erranti sulla terra, alla
ricerca di un barlume di verità. E per questo non si può e non si
deve mai smettere di cercare il confronto, di guardarsi con gli occhi
dell'altro, senza paura e senza mortificazioni, perché l'errore è
nel cammino stesso della conoscenza, come ci dicono i Grandi della
nostra tradizione letteraria, primo fra tutti il Sommo Dante. La
ricchezza della nostra ricerca consiste nel viaggio più che in
“Itaca”, ci ha suggerito più recentemente Konstantinos Kavàfis.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Perciò, Presidente, io non ho paura della valutazione. Né della
riduzione dei giorni di vacanza e, in fondo, non mi interessa la
meritocrazia per un aumento di stipendio. il sacrificio come amore
per la vita è segnato nel mio cammino. Del resto, ahimè, alla mia
età non c'è da temere nient'altro che gli acciacchi della
vecchiaia. Eppure, nonostante gli anni, amo questo mio lavoro sempre
di più, perché amo i giovani che mi vengono ogni anno affidati e
che mi permettono di continuare a scoprire le meraviglie della
creatura umana e di capire un po' meglio me stessa attraverso il
dialogo con loro, un dialogo mediato dalle materie che insegno e che
ugualmente amo, perché anch'esse sono testi umani, fonte di scoperta
e di conoscenza dell'universo interiore e di quello finito e infinito
che ci circonda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A questo punto interviene la difficoltà di raccontarle,
succintamente, quanto danno hanno arrecato alla scuola le ultime
cosiddette Riforme, innanzitutto quella di Luigi Berlinguer,
sostenuta da quei Sindacati che oggi, non capisco perché, ostacolano
la Sua, che, stando alla presenza dello stesso Berlinguer all'evento
di presentazione della Buonascuola e alle dichiarazioni più volte
espresse dagli esponenti del Miur, è la naturale prosecuzione di
quella riforma.
</div>
<div style="text-align: justify;">
Di quella Riforma, come della Sua, <b>disapprovo l'introduzione e la
conferma dell'Autonomia.</b> Delle altre, soprattutto di quella del
Ministro Gelmini, preferisco non parlare, potrei scivolare nel
turpiloquio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dacché esistono l<b>'Autonomia scolastica e il P.O.F.</b> nella scuola è
intervenuto il <b>disastro</b>. L'organizzazione delle attività è stata
tutta spostata sul profitto, ovvero su come gestire il cosiddetto
budget d'istituto, invertendo il processo naturale della
programmazione educativo-didattica. Non solo. Di anno in anno, una
molteplicità di interessi di vario genere ha inficiato l'attività
didattica. Una marea di progetti ha distolto gli studenti dallo
studio delle materie, e quindi da una buona formazione delle
competenze logico-linguistiche, proprio quelle stesse competenze che
si pretende di verificare con i test INVALSI. Se lei prendesse
visione del diario di quest'anno scolastico, ormai prossimo alla
fine, si renderebbe conto di quante ore di lezione mi sono state
rubate da svariate attività extracurricolari.
</div>
<div style="text-align: justify;">
Ora io le voglio chiedere:</div>
<ol>
<li><div style="text-align: justify;">
Un progetto che voglia indurre a riflettere sulla legalità è
insito, tanto per fare qualche esempio, nella lettura dell'opera di
Cesare Beccaria o di suo nipote Alessandro Manzoni?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
L'ecologia e, per esempio, la questione della “terra dei
fuochi”, sulla quale tanto si ciancia anche per andare in
“vetrina”, non è presente anche in alcune odi di Parini e nei
contenuti del programma di scienze?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
Le tragiche vicende dei naufraghi, dei richiedenti asilo, dei
vinti non sono vive e strazianti nei grandi testi della letteratura
mondiale, da Omero fino a Khaled Hosseini?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
Il dibattito sulla conoscenza continua, sull'unità del
sapere, sulla civiltà e il progresso non è scritto a lettere di
fuoco nel De rerum natura di Lucrezio?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
E i drammi del cuore umano non sono rappresentati
nell'immortale Teatro Greco e cantati nella lirica classica?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
E l'esempio di un' eloquenza bella e schietta (O tosco che
per la città del foco vivo t'en vai così parlando onesto...) non è
diffuso nella grande oratoria classica, nella poesia, e nella
saggistica della letteratura?</div>
</li>
<li><div style="text-align: justify;">
E la questione della verità in fuga e baluginante nel
panorama interculturale del mondo globalizzato non la si coglie
studiando le scoperte della fisica moderna?
</div>
</li>
</ol>
<div style="text-align: justify;">
Potrei continuare per pagine e pagine per dimostrarle che nello
studio delle materie c'è la possibilità di fare esperienza della
vita e del mondo.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tutta questa ricchezza l'Autonomia l'ha dissipata. Ancora, per
fare un esempio concreto, per andare a vedere il film di Martone gli
alunni della quinta classe hanno perso un'intera mattinata di
lezione, nonostante ci fosse la possibilità di assistere allo
spettacolo, di pomeriggio, in tutti i cinema del circondario. Ma la
figura strumentale addetta al P.O.F. così aveva decretato.
Malignamente penso a chi ci ha guadagnato. Si trattano dei
diciottenni come degli incapaci di scelte culturali e poi si proclama
la centralità dello studente! E, in sordina, si ritengono gli
insegnanti ignoranti e inadeguati, fermi al “pessimismo” del
poeta di Recanati e insensibili al quel pensiero lucido e progressivo
raccontato nelle Operette Morali e dolorosamente dipinto nelle ultime
poesie, Il tramonto della luna e La ginestra. “Ahimè, gli uomini
hanno amato le tenebre piuttosto che la luce!” E il rafforzamento
dei poteri del Preside e delle figure del suo staff renderà ancor
più tenebrosa l'Autonomia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Non prenda, Presidente, queste mie parole come il lamento di una
prof frustrata. Le legga piuttosto come l'elegia civile di una donna
che spera che il meglio deve ( e può) ancora venire.</div>
<div style="text-align: justify;">
Per questo, La prego di rivedere il punto dell'Autonomia. È
quello che mi preoccupa di più. Di fatto il progetto formativo è
diluito e disperso in rivoli aridi, che si seccano e non arriveranno
al mare, a quell'orizzonte che schiude le possibilità infinite del
pensiero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Inoltre, se vogliamo menzionare anche la questione della
<b>valutazione,</b> credo che essa debba puntare sulla esperienza cognitiva
e metacognitiva dei docenti, a partire dalla competenza disciplinare
e dalla capacità di darle un senso nella relazione educativa. È
difficile, lo so. Ma in qualche modo lungo il cammino accadrà la
luce. In questo senso credo che vadano formulate le regole per i
concorsi che in futuro regaleranno fresche forze alla scuola. C'è
molta strada da fare, ma non abbia troppa fretta, Presidente!
Soprattutto La esorto a non sottomettere la scuola alla crisi
occupazionale, se Lei autenticamente ritiene che una buona scuola
inventerà l'Italia buona e bella che c'è ma è celata, sopraffatta
dal chiasso dei “gufi” ;).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Approvo, naturalmente, l'incentivazione da spendere in beni
culturali e sostengo fortemente l'iniziativa per l'autoformazione
permanente. Al riguardo posso dirle che negli anni passati, grazie
alla freschezza culturale e all'intelligenza di un collega, abbiamo
inventato un'attività di questo tipo, non remunerata da nient'altro
che dalla nostra soddisfazione. Eravamo una decina di insegnanti sì
e no. Avevamo dato ai nostri incontri il titolo di “caffè
pedagogico”. E si partecipava solo per il piacere di studiare e
discutere. Niente vetrina, niente soldi. Ora non si fa più. La
maggior parte dei partecipanti è andata in pensione. I giovani non
hanno tempo. Sono proni alle scelte del P.O.F.
</div>
<div style="text-align: justify;">
Che ne pensa, Presidente? Spero di ricevere una sua
considerazione, anche se volesse rottamarmi ;). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
In attesa, La saluto
cordialmente,</div>
<div style="text-align: justify;">
Giuseppina Imperato</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-956550683259336492015-02-15T10:33:00.001-08:002015-02-15T10:37:36.995-08:00Alcesti: il dono e l'ospitalità<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Misterioso
è l'affiorare di un ricordo, come il formarsi dei sogni. Un
turbamento all'origine di entrambi, conscio o inconscio, smuove
l'opacità del quotidiano, la fruga, e fuga nebbie stratificate.
Meraviglia e dolore scuotono la normalità.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Così
è affiorata <b>Alcesti, eroina dimenticata, tenera e coraggiosa </b>in
attesa della morte, Tànato, che vanta con Apollo il tocco funesto
della sua spada e gode della gloria di rapire una giovane vita.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Qualcuno,
forse, si chiederà chi sia Alcesti. Alcesti è la moglie di Admeto,
il re di Fere, in Tessaglia. La sua storia fu messa in tragedia da
Euripide.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Quando
il destino di morte fu decretato per Admeto, Apollo ottenne che
qualcuno potesse offrirsi al suo posto. Ma nessuno accettò questo
sacrificio, nemmeno i genitori dello sfortunato re. Solo la sposa
Alcesti donò la sua vita per la salvezza di Admeto.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La
tragedia mette in scena il culmine della sventura abbattutasi sulla
casa di Admeto. Dopo il suo ingresso nell'orchestra, il coro commenta
il dolore e piange la regina sposa e madre. Ci attraversa il cuore
una frase - <span style="color: black;"><i>Quando
sui buoni piomba la sciagura, triste divien chi buono è per natura</i> –
perché ci fa pensare a come il dolore si espanda dall'individuo alla
comunità, quando ancora il sentimento della morte non sia stato
rimosso e fugato da un voler ignorare a tutti costi il destino
dell'uomo. </span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Lo
stesso Admeto, del resto, accetta il sacrificio della sposa. E
giustamente il re Ferete, incolpato dal figlio come responsabile del
sacrificio di Alcesti, perché, nonostante la tarda età, ha avuto
paura di morire al suo posto, gli rinfaccia che lui stesso ha avuto
orrore della morte.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Nel
dialogo tra padre e figlio si manifesta il pensiero del buon senso
comune, e cioè che la vita è cara più d'ogni altro bene e che
nessuno vuole perderla neppure chi è vecchio e cosciente del tempo
esiguo che gli rimane. Il logico buon senso fa dire a Ferete - <i>La
luce t'è cara. Pensi che al tuo padre cara non sia? Della mia vita,
certo, poco mi resta; e il poco è pur dolce: ben lunghi giorni
sotterra passerò: ma tu, tu combattesti svergognatamente, per non
morire; e vivi; e sei sfuggito al tuo destino, e uccisa hai la tua
sposa</i>.-</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La
sposa<b> Alcesti</b> mentre sente che lo spirito vitale l'abbandona è
soprattutto la<b> madre</b> che, <b>smarrita</b>, saluta le sue creature
scongiurando gli dei di allontanare da loro un triste destino. La
fragile e generosa Alcesti non è per niente plateale, è un'<b>eroina
dimessa e casalinga</b>, osa appena appena implorare Admeto di non dare
ai suoi figli una matrigna. Lei che muore anzi tempo per amore sa
bene che il tempo guarisce le perdite e che Admeto si consolerà
prima o poi della vedovanza. </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La storia si svolge nella casa di un re,
ma <b>la grandezza di Euripide è in quel suo rappresentare la tragedia
della normalità</b> smorzando i toni e sfatando i miti.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Ma cosa c'è di
più eroico di un dono così grande offerto nel silenzio domestico?
Questa eccezionale dimensione la comprende bene Eracle che viene
ospitato da Admeto proprio nel momento in cui si compiono i funerali
di Alcesti. L'eroe non sa quale lutto abbia colpito il re di Fère,
ma, conosciuta la verità, scende nell'ade e combatte con Tànato
fino a che non gli strappa Alcesti e la riconduce alla vita. </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">La tragedia termina con l'incredulo Admeto che si
vede consegnare dal figlio di Zeus una sconosciuta da ospitare.
Quella sconosciuta che tace misteriosa innanzi a lui è la sua sposa.
Ad Alcesti, dice Ercole, non è concesso udire le voci di chi l'ama
<i>“se pria non venga purificata dagli influssi inferni, e giunga il
terzo giorno”</i>. </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Il dramma si chiude con l'espressione di giubilo
di Admeto che esclama la sua felicità, mentre noi ci sorprendiamo a<b>
meditare sulla bellezza e la verità del senso di questa storia</b>: il dono della vita e il dono dell'ospitalità sono più forti della morte.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-88764732567653491412014-12-01T00:10:00.001-08:002014-12-01T10:14:21.110-08:00Ritratti in memoria<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Solo un mese e anche il
duemilaquattordici sarà passato. Negli archivi si accumulano i
documenti a disposizione di chi scriverà la Storia. Trascorrono in attimi i secoli e si addensano, frantumati, negli eventi che
sembrano i più importanti. Le immagini fermate non sempre le
riconosciamo come nostre. Per noi che ancora ci siamo, è
presente e vivo il passato che custodiamo attuale alla memoria. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nel
silenzio di quest'autunno indolente, mentre pare che le foglie non
vogliano cedere e abbandonare il ramo, si incidono, presenti e vivi,
i volti di coloro che sono fuggiti via, oltre, e fuori dalla corsa affannata dell'anno, e hanno tagliato il traguardo, vincendo sul tempo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Tonino</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Moro, irridente e sensuale, come un
pescatore amalfitano modellato dalle onde, volgevi
alle cose della terra lo sguardo ammiccante, come il guizzo di luce
che tante volte avevi contemplato sul mare splendido e beffardo,
palpitante e malinconico. Lasciasti la torre angioina, quasi generata
dalle stesse rocce a guardia del mare, per approdare sulla rena
lavica di un'altra città marinara, un'altra Torre, dalla quale
spiavi un altro orizzonte. Proprio come <i>Ntoni Malavoglia</i>, avevi
salutato un pugno di case biancheggianti nel riverbero azzurro di
cielo e mare, perché volevi un'altra vita. E l'avesti. Ma sapesti
mantenere l'antica saggezza nella nuova avventura. Hai seminato semi
buoni. Ora sei tornato alla salda torre angioina, in
quell'incredibile azzurro, sorridente pulviscolo disperso nell'etere,
diffuso nel mare.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Luigi</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mi telefonavi all'improvviso e
rallegravi i miei difficili vent'anni coi tuoi inviti generosi che
hanno scavato nella mia vita il meglio di quella che sono.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Stasera io e mia moglie ti portiamo
al cinema, svelta, preparati. Si va al<i> No</i>, una sala d'essai. Poi ci
faremo una pizza in Piazza Bellini -.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E così, si stellava, imprevedibilmente,
una sera caliginosa della mia verde età.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
L'emozione mi vela le pupille nel dirti
la mia gratitudine, Amico mio. M'hai amata come la figlia che
desideravi, o come una sorellina che non avevi. Mi insegnasti il
bello, tracciando linee sul tavolo da disegno dello studio. Mi
conforta tuttora il ricordo dei libri multicolori posati tra gli
scaffali bianchi di quella libreria che m'innamorò e che
reinventasti per me, quando andai sposa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Quante volte, nella risata
che ti scuoteva nervosamente le gambe accavallate sulla poltrona
catalana accanto al fuoco, ho sentito la tua paura della vecchiaia e
della morte!
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Quarant'anni fa, appena ieri...
adesso!
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La mia semplicità ti dava gioia. A
questo pensiero si addolcisce<i>
</i> il rimpianto, mentre mi
sembra di riascoltare, insieme a te, lo scorrere maestoso della
<i>Moldava </i>o<i> </i>l'incrociarsi
frenetico delle <i>Danze Ungheresi, </i>come
eravamo soliti fare in quel tempo che per me non sarà mai passato.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ti so, comunque,
placato. Ti vegliano ora le argentee chiome degli amati olivi, ondeggianti su quelle colline che ancora riecheggiano la storia di
Carlo Pisacane, la stessa vicenda che – te ne ricordi, Luigi? - mi
portasti a vedere al cinema <i>No</i>, quella sera di tanti anni fa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Natale</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Una mezzaluna
crescente illumina l'ultima notte di questo novembre. Aspettiamo il
Natale.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Che strano il
ritorno del tempo andato, mentre l'anno declina!
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Altri autunni si
accendono nella memoria. Quelli vissuti nei <i>collettivi</i> di partito
negli anni Settanta. Le sezioni con le pareti tappezzate di
manifesti: le bandiere rosse con la falce e il martello, il Quarto
Stato, i ritratti di Gramsci e del Che. La luce giallognola era calda
come i progetti e le speranze.
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E tu,
<i>compagno</i> Natale, nel sorriso buono parlavi di quelle speranze. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mi
comprendesti nella mia ingenua partecipazione, e mi volesti subito
bene. Io lo sentii e tu capisti che mi fidavo del<i> compagno </i>alto e
dinoccolato, dai gesti pacati, intento ad osservare un'ardente<i>
compagna</i> sconosciuta. Quando mi incontravi per strada ti fermavi a
parlarmi, schivo e dolce, ma non sapevi celare il piacere di vedermi. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Di questo tuo affetto discreto ti sono grata, anche oggi, compagno
Natale!
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ddOAFzImZk0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-86129431349345901002014-10-21T13:51:00.000-07:002014-10-21T22:53:18.103-07:00Un mezzodì d'ottobre...un uccellino...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ci sono giornate segnate dagli astri
avversi. O meglio, ci sono giornate in cui lo squallore della realtà
si fa palpabile come una nebbia plumbea.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Poi, improvvisamente, c'è da
commuoversi a dirlo, oltre la finestra spalancata, un uccellino,
forse un usignolo, gorgheggia beato una melodia vivace che ti
stupisce. Sembra che si sia messo a trillare solo per te. Interrompi
il tuo lavoro e, ridendo, inviti anche gli altri lì presenti a gioire di quel
fresco zampillo sonoro. IL canto insiste sempre più forte.<br />
Ma è un
miracolo! Sì sì, è venuto accanto alla finestra proprio per me. Ne
sono sicura.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
È un avvertimento alato. E le ali
vorrei, per raggiungerlo, in questo afoso mezzodì d'ottobre.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ma che mi vuol dire coi suoi acuti
prolungati in giravolte di note scintillanti?
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mi sgrida, mi invita, o mi canzona? Mi
canzona, mi canzona, sì sì. Ogni trillo è uno sberleffo
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
- ehilà, dico a te, grulla
imbronciata, in gattabuia chi ti ci ha messo l'uomo nero?
Scioccherella, ma non vedi? Non è nero. È grigio e bleso. È
l'uomo arreso, da se stesso tutto preso. I gorgheggi non li sente,
non li sa -.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Resto al di qua della finestra, con gli
occhi al libro, scorro un passo alato:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Questi
organi del mondo così vanno,</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><i style="font-family: 'Times New Roman', serif;">come
tu vedi omai, di grado in grado,</i></span></div>
<i style="font-family: 'Times New Roman', serif; text-align: justify;">che
di sù prendono e di sotto fanno.</i><span style="color: black;"></span><br />
<span style="color: black;">
</span>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Si dirada la nebbia. Prestami la tua
voce, usignolo, e volerò via con te. Su, su, oltre le dense nuvole.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/QAOy62KDckI?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe><br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-39518230689258480692014-10-17T14:40:00.001-07:002014-10-17T22:43:02.418-07:00Io e Il giovane favoloso<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Forse perché l'ho amato fin da bambina
il poeta della primavera, quando fui colpita dal notturno della sua
<i>sera del dì di festa</i> e da quel <i>"canto che s'udia per li sentieri
lontanando morire a poco a poco”</i>; forse perché ho serbato la
malinconia dell'adolescenza e le illusioni che la illuminarono; forse
perché gli somiglio nella fragilità ossea che mi torturò fin
dall'adolescenza, e mi piegò; forse perché sono dominata dalla luna
come lui (entrambi siamo nati sotto il segno zodiacale del cancro), e
come lui sento la parola scandire la natura dal profondo dell'anima; forse perché il mio giovane favoloso inventa toni chiari anche
quando è il dolore ad ispirarlo; forse perché le sue illusioni non
amano le tenebre, ma la luce; per tutto questo, forse, e per tanto altro taciuto, non sono stata
coinvolta dal film di<b> Mario Martone </b>sulla vita e sulla poetica di
<b>Giacomo Leopardi.</b></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Ho atteso l'uscita del film fin da quando, nell'autunno dell'anno scorso, ne fu annunciato l'inizio delle riprese e, magari, attratta dall'argomento, ho caricato di troppe aspettative quest'opera. In alcune recensioni
si parla di uno stile cinematografico visionario, rispondente
all'immaginazione leopardiana. </div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Io, invece, l'ho trovato cupo, quasi barocco,
e, pertanto, estraneo al mio poeta che, stigmatizzando le tortuosità
e il patetismo dei romantici italiani, nel<i><b> Discorso di un italiano
intorno alla poesia romantica</b></i>, difese la<b> classica semplicità</b>, ovvero
la <i>celeste naturalezza </i>degli antichi. Lo studio del cuore umano
gravato da psicologismo irritava Leopardi, come lo irritava quella
esaltazione della spontaneità della forma che finiva con l'assurgere ad una
artificiale oscurità. Eppure il <b>sentimento della natura,</b> che si
effuse in <b>idilli dell'anima</b> (e si ricordi che l'<b>idillio</b> fu una forma
poetica del raffinato <b>Ellenismo</b>) è un tratto importante del<b> Romanticismo
leopardiano</b>. Ma si tratta di un <b>romanticismo metastorico</b>, insito
nello spirito dell'uomo. </div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Questa semplicità profonda, quasi un
miracolo della <b>sintesi intuitiva</b> di un genio indiscutibile, che
<b>Calvino</b> additò come uno dei geni della <b><i>leggerezza</i></b>, si rinviene a
stento nel film. Le scene indugiano negli interni. Ma anche negli
esterni girati a Recanati incombono, perlopiù, i muri che recingono
il giardino del palazzo del conte Monaldo, dalle cui finestre appare,
schiacciata, quasi compressa al suolo dalle riprese, la semplice e
serena intimità della piazzetta oggi denominata “del sabato del
villaggio”.</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Qualche volta la macchina da presa punta sulla luna, ma non sa cogliere lo scintillio del firmamento, il cui aspetto tante
“fole” suscitò al poeta (e perciò, forse, Anna Maria Ortese inventò l'espressione <i>Il giovane favoloso),</i> quando la notte sostava sui “veroni
del paterno ostello" e ascoltava “il canto della rana rimota alla
campagna”, mentre si levava “il vento recando il suon dell'ora,
dalla torre del borgo”. Infondo, mi è sembrato che la lettura,
senz'altro corretta, della vita e del pensiero di Leopardi da parte di Martone non sia riuscita a penetrare nell'anima del poeta né a coglierne l'ispirazione, ma sia stata esterna e troppo analitica. </div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Anche lo
studiatissimo realismo, con cui il protagonista imita i difetti
corporei e l'andatura del giovane <i>sfortunato </i>più che <i>favoloso</i>, è privo di
naturalezza, e scivola, talvolta, in una affettazione grottesca.
Grottesca, e priva del fiabesco e della forza ironica che la
caratterizzano, è anche la rappresentazione della Natura in dialogo
con l'Islandese.</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
Quindi, per la mia sensibilità, sebbene accurato e colto, il film manca di una
sintassi poetica, di un respiro unificante. È comunque da ammirare
la tensione eroica sia del regista che del protagonista. Credo, infatti, che sia un' impresa quasi impossibile tradurre il linguaggio
del “pensiero poetante” in quello cinematografico”. Meglio gli
si adatterebbe una sinfonia. La musica, solo la musica, col suo
fluire molteplice e inarrestabile, riuscirebbe a contenere, senza
infrangerla, la semplice grandezza del messaggio leopardiano.</div>
</div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-69392312132535984662014-10-02T14:06:00.000-07:002014-10-02T14:06:56.697-07:00Entusiasmo d'Autunno<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Incede l'Autunno. Le prime ottobrate
turbinano di foglie. Sotto un cielo incerto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Indifferente alla Storia, la Natura
danza il ciclo della vita. Rallenta il passo nel tratto
dell'Autunno, e si distende nel brivido d'attesa del gelido
abbraccio, dal quale, pure, si scioglierà, per garrire nuovamente
sotto la grondaia, nel vento di marzo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
L'Autunno non è triste. S'accende di
caldi colori: il giallo e il rosso tripudiano e si sposano in una
policromia infinita.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La Natura ignora le passioni. <b>È
entusiasta la Natura.</b> È ispirata da un soffio divino e lo contiene.
È questo, infatti, il significato del vocabolo greco <b><i>enthousiastikòs</i></b>:
<i><b>ispirato da un dio</b></i>, fino alla <b><i>frenesia</i></b>.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Anche un cuore entusiasta si dimentica
di se stesso, danza la melodia della vita nei cicli della Storia.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
È forse quest'oblio di sé quella
<b><i>divina indifferenza</i></b> che i poeti ci additano come <b><i>sommo bene</i></b>?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Chissà!
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Eppure, in questo nostro tempo, che incalza i
mortali coi fantasmi della vanità, ci manca proprio il respiro <b><i>entusiasta,</i></b> per scuotere il cuore dal greve giogo delle <b><i>passioni
tristi</i></b>.
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-76595152311269155652014-09-13T13:42:00.000-07:002014-09-13T13:50:17.956-07:00“Non vi è vita privata che non sia stata determinata da una più ampia vita pubblica”<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm;">
"Silvia, rimembri ancora<br />
quel tempo della tua vita
mortale,<br />
quando beltà splendea<br />
negli occhi tuoi ridenti e
fuggitivi,<br />
e tu, lieta e pensosa, il
limitare<br />
di gioventù salivi?"</blockquote>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Questi <b>versi</b> struggenti, lenti e maestosi, che ci fanno quasi voltare in cerca di un'immagine, persa come un sogno ma sempre desiderata, si possono porre come <b>epigrafe</b>
commossa ad un romanzo straordinariamente bello che ho appena finito
di leggere: <b><i>Gli Innamorati di Sylvia</i> di Elizabeth Gaskell, edito
dalla Jo March.
</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nel titolo il <b>nome </b>della protagonista è
un <b>segnale</b> della sua indole aperta alla <b>natura, sospesa tra terra e
mare</b>, come la costa britannica settentrionale dello Yorkshire, nei
pressi della cittadina di Whitby rinominata Monkshaven dalla
scrittrice, probabilmente suggestionata dalla presenza di un'antica
Abbazia, la medesima che ispirò Stoker quando scrisse Dracula.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sylvia è la reginetta di Haytersbank,
la fattoria abbarbicata tra le rocce e la brughiera di Monkshaven,
battuta dal vento, profumata di latte appena munto, di rosa canina e
di erbe aromatiche olezzanti nell'aria salmastra. Haytersbank è
quasi un rifugio di confine tra la terra e il mare, quel mare che ora
mormora, ora ruggisce nella gola sottostante, ansioso di segnare il
destino degli uomini di quella regione.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Nonostante il titolo,<i> Gli innamorati di
Sylvia </i>non è un racconto sentimentale, ma un <b>romanzo storico,</b> la cui
ispirazione Elizabeth Gaskell maturò in seguito a un soggiorno a
Whitby, dove oggi si può essere ospiti in un cottage albergo che
porta il nome di Monkshaven.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Del resto, prima di stendere
l'intreccio che andava immaginando, la scrittrice studiò sia le
fonti storiografiche sulla <b>guerra anglo francese che avvenne
nell'ultimo decennio del Settecento, quando era in ascesa il generale
Napoleone Bonaparte</b>, denominato Boney dagli Inglesi, sia i documenti
sulla caccia alle balene, molti dei quali sono gli stessi a cui
attinse Melville per Moby Dick. La pubblicazione della Jo March è
corredata da una bella e documentata introduzione, alla quale rimando
per tutti i dettagli sulla genesi e le fasi di scrittura di
quest'opera.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
A me interessa la <b>metamorfosi dolorosa
</b>di Sylvia, emblema della femminilità e dell'umanità, sulla cui
storia privata incide tragicamente la Storia pubblica. Per questo mi
è sembrata pregnante la sentenza di un'altra narratrice inglese
dell'Età Vittoriana, Mary Anne Evans<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">, nota ai lettori con lo pseudonimo di</span></span><span style="color: black;"><b>
George Eliot.</b> - “<b>Non vi è vita privata che non sia stata
determinata da una più ampia vita pubblica</b>” - recita questa
sentenza, riportata nell'introduzione di Francesco Marroni a <i>Gli
Innamorati di Silvia. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Del resto, il
nostro Alessandro Manzoni, quando pensava al “vero per soggetto”,
si riferiva proprio a questo <b>intreccio ineludibile tra Storia e
storie</b> e, nonostante la volontà di confidare nella Provvidenza, non
poté fare a meno di rappresentare la sua tragica visione del destino
degli uomini, vinti dagli eventi della Storia, e salvati, ma solo in
un improbabile altrove, dal dolore elargito loro dalla Provvida
Sventura. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Tuttavia, ancor
più tragica mi sembra quell'idea che vorrebbe la vita umana già
inscritta nel genoma, in quei fattori ereditari che condizionerebbero
deterministicamente ogni storia di vita. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">In ogni caso,
agli uomini e alle donne inermi è riservato il dolore sulla terra. E
mai come oggi questa regola storica si manifesta con crudeltà su
tutto il pianeta. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><b>Allo sguardo
penetrante di un narratore di storie</b> dolorose tocca la <b>compassione</b> e
l'arbitrio di inventare un lieto fine, qualche volta.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Ma lo
scioglimento felice delle vicende di Sylvia non accade. La Gaskell ha
voluto ispirare ai lettori la compassione,<b> il sentimento più umano</b>,
la condivisione del nostro essere canne al vento. E così ho patito
con Sylvia, per la sua giovinezza spensierata precocemente trasformata dalla
violenza delle bande di coscrizione, quelle truppe mandate dalla
Corona britannica ad arruolare forzatamente i giovani del popolo,
strappandoli ai figli e alle spose.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Le vite degli
umili sono sconvolte dalle ragioni della guerra. La bellezza e
l'innocenza di Sylvia non la salvano dal dolore: Daniel Robson, il
padre, contadino ed entusiasta narratore delle sue passate
imprese come cacciatore di balene, viene impiccato per essersi
ribellato alla ingiustizia e alla crudeltà della coscrizione
forzata, dopo essere stato giudicato come il responsabile principale della rivolta popolare di
Monkshaven contro le truppe del re; il ramponiere Charley Kinraid,
l'amante riamato di Sylvia, viene catturato dalle bande mentre si
reca a Newcastle per imbarcarsi su una baleniera verso i mari della
Groenlandia. E infine, la caccia impietosa delle bande del re
costituisce l'occasione della corruzione etica e della rovina di
Philip Hepburn, commesso colto e di belle speranze, allorquando egli, dopo
aver assistito alla cattura di Kinraid e aver ricevuto da lui un
messaggio per Sylvia, asseconda il diffondersi della falsa notizia
della sua morte. Per di più Philip non riferisce alla ragazza il
messaggio consegnatogli da Charlie nel momento della cattura, il suo giuramento di fedeltà e
l'accorata preghiera di confidare nel suo ritorno. Mettendo a tacere
i sensi di colpa grazie alle dicerie sulla leggerezza sentimentale di
Kinraid, Philip approfitta della fragilità di Sylvia impietrita
dall'impiccagione del padre, prostrata dal dolore per la follia
della madre, e realizza il suo più ardente desiderio sposandola. Ma, né l' assoluta devozione di Philip, né, tanto meno, gli agi acquistati
col matrimonio, e neppure la condizione serena donata alla madre dal suo sacrificio acquietano la passione di Sylvia, memore della sorte del padre e
della scomparsa del marinaio forte e intrepido a cui s'era promessa. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">L'adolescente
lieta diventa la giovane donna pensosa e schiva, che degli anni ignari
del dolore conserva soltanto l'indole appassionata e implacabile.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Un'altra figura
femminile è disegnata nella trama da Elizabeth Gaskell, Esther Rose. Esther è l'opposto di Sylvia. Docile e devota, segretamente
innamorata di Philip, mi ha fatto venire in mente Ismene e le sue
quiete ragioni di pace in contrasto con quelle implacabili di Antigone.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Ma, al di là di
ogni tentativo ermeneutico di questo avvincente intreccio, mi
ritrovo, ora, a contemplare Sylvia, sola, con la sua creatura tra le
braccia. All'immagine fresca e civettuola della ragazzina che nelle
prime pagine del racconto sceglie ostinatamente una stoffa rossa per
la sua mantella si sovrappone l'icona ammantata di nero, pallida e
triste, dell'ultima pagina. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Spentasi nel fiore degli anni, Sylvia non
vedrà adulta sua figlia. Come suo padre, come sua madre, come lo
stesso Philip, Sylvia è una vinta della Storia, mentre Charlie,
bello e forte e fortunato, fa parte della schiera di coloro che sanno adattarsi
a vivere anche nei tempi più tenebrosi e che, spregiudicatamente,
riescono sempre a vincere su questa terra. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/1trE3ms3AGo?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-57773889216238491992014-09-05T01:26:00.001-07:002014-09-08T05:02:27.655-07:00Un colpo di spazzolone sulla tela della scuola<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<i style="text-align: justify;">“Quando un allievo si trovava
paralizzato di fronte alla tela bianca, incapace di procedere,
vittima della tela bianca, il maestro interveniva immergendo uno
spazzolone in un secchio di colore e imprimendo un violento colpo
sulla tela. Questa offesa traumatica sortiva un effetto immediato:
l'allievo, liberato dall'angoscia e dall'inibizione poteva finalmente
procedere nel suo lavoro”.</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Questo <b>aneddoto</b>, che riguarda<b> Emilio
Vedova</b>, insegnante di pittura presso l'Accademia di Belle Arti di
Venezia, è narrato da <b>Massimo Recalcati nel volumetto “<i>L'ora di
lezione</i>” edito da Einaudi</b> e io lo riporto come<b> metafora</b> di me
stessa seduta davanti alla <b>pagina bianca</b> ma anche di qualsiasi uomo o
donna che si trovi nel <b>desiderio di creare qualcosa di innovativo.</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Come dice Recalcati, prendendo spunto
dall'aneddoto sul maestro di pittura, <b><i>“il colpo di spazzolone che
si getta con forza sulla tela immacolata cerca il vuoto, l'aria,
l'ossigeno...” perché “il vuoto della tela bianca non è mai
davvero vuoto. È piuttosto sempre troppo pieno”.
</i></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Questo disagio davanti ad una tela
vuota che in realtà è piena mi riguarda mentre desidero scrivere
qualcosa di nuovo sulla scuola. Mi sforzo di resettare la mia testa
troppo piena di idee e di parole già formulate ed espresse sulla
scuola. <b>Vorrei trovare un altro stile un' altra forma</b>. Vorrei<b> bucare
la trama ormai storica intessuta di “risorse umane, monitoraggio,
valorizzazione, crediti, debiti, autonomia, risorse aggiuntive,
differenziazione, competenze, recupero, verifica, contratto, scatto,
gradone, progressione di carriera, investimenti, efficienza, valutazione,
meritocrazia". Uno shock cognitivo rigeneratore è l'illuminazione che
interviene nella vita, come capita spesso a uno studente davanti ad
un problema scolastico</b>.<br />
“Eureka!” diceva Archimede, trovando la
soluzione nuova che apre strade nuove alla scienza e all'arte umane.
Ma, per essere colti da uno shock cognitivo, bisogna disporsi anche ad
uno shock emotivo, quello del colpo di spazzolone sulla tela bianca
troppo piena. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Chi scrive è un'insegnante, donna. Ha familiarità
con <b>altre parole: dolore, insicurezza, frustrazione, errore,
sacrificio, ripensamento, dubbio, ricaduta, entusiasmo, perplessità,
speranza rinata, conflitto, solitudine, rabbia, sconforto, gelosia e
vergogna nel provarla, fatica, impulsività, amore, desiderio e
ancora speranza.
</b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<span style="text-align: justify;">Di questo colpo di spazzolone che fa il
vuoto tra le parole stratificate sulla tela della scuola avrebbe
avuto bisogno l'attuale Governo italiano per rinnovare lo stile
e liberare fresche linfe. Invece, </span><b style="text-align: justify;">nonostante l'intenzione, ancora una
volta, il Politico si è smarrito nella palude di parole vecchie,
ispirate da quell'idea aziendalistica che ha corrotto la mente e il
cuore di chi vive nella scuola.</b></div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-10955429933528298452014-08-11T11:43:00.000-07:002014-08-11T12:02:34.812-07:00Riflessioni ispirate da "La storia di una bottega" di Amy Levy<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i>“I romanzi non sono la vita”</i></b>,
perché l'imprevedibile è un falso voluto dallo sguardo illuso e
illudente del narratore. Se così non è il racconto si riduce a
cronaca, ma questa non ha la vita dell'ispirazione. Ispirazione. Che
cos'è l' ispirazione? Un soffio vitale accolto e trasformato,
una relazione tra mondo e soggetto individuale che anima di sé
l'illusione di un mondo parallelo. Comunque si collochi, interno o
esterno rispetto al racconto, o persino nascosto nella polifonia
narrativa, un autore respira tra le parole, non solo significati, ma
rivoli sonori carichi di emozioni, affreschi palpitanti, guizzi di
luce del pensiero che tenta il vero. Come quando
nell'attraversamento di un paesaggio naturale lo sguardo cattura una
fuga di alberi, l'ondeggiare variopinto di campi o il passaggio delle
nuvole nel cielo, celeste o no, o il sussurro stellato della muta
notte. Forme della materia vibrante che la parola tenta di
comprendere con la sua vibrazione. È qui la relazione. Nella parola
che prova e riprova a riformulare la realtà. Giovanni Verga soffrì
l'esperienza dello sparire nello sforzo supremo di un'imitazione
della realtà attraverso l'energia di una parola emanata dal farsi
“da sé” del mondo narrato.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>L'arte allora deve essere celata,
affinché la forma viva</b>. È questo il mistero della vita e dell'arte.
Dove si accende la scintilla non è dato sapere. L'analisi di un
testo recupera i passaggi tecnici di una creazione artistica, ma nel
fare questa operazione l'analista, alla stregua di chi esegue
un'autopsia, si ritrova tra le mani frammenti inerti di materia che
solo l'ispirazione di un soggetto vivo aveva fatto palpitare della
sua stessa vita.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Questo mistero è tentato in un romanzo</b>
di una narratrice inglese di religione ebraica morta suicida nel 1889
a ventinove anni. Il titolo dell'opera è <b>“La storia di una
bottega”</b>, l'autrice, poco nota, è <b>Amy Levy</b>. “La storia di una
bottega” è la storia di quattro sorelle che, in seguito alla morte
del padre, per vivere sono costrette ad inventarsi un lavoro. Mettono
su uno studio fotografico, e, dopo aver superato stenti e difficoltà,
si affermano negli ambienti artistici londinesi dello scorcio finale
dell'Ottocento.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>La protagonista porta un nome severo</b>,
carico di sofferenza nei colori del suono: Gertrude. La vita di
questa creatura letteraria è segnata di austerità e audacia. Aspira
alla letteratura ma, incompresa, si dedica alla fotografia. <b>Gertrude</b>
è un personaggio pieno di verità nell'incarnare la dolorosa
divisione tra ruolo storico, pulsioni naturali, e spinte liberatrici
della donna e del suo genio creativo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Ma al di là delle istanze di un
femminismo d'avanguardia</b>, con Gertrude Amy Levy tenta <b>il mistero
dell'arte e del suo rapporto con la vita</b>. E <b>il tramite è la
fotografia</b>. Come se l'arte dell'obiettivo mediasse con l'arte vera e
propria. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>L'osservazione è, pertanto, il motivo ispiratore </b>della
scrittura di Amy Levy. L'arte narrativa è in sordina come centro di
riflessione all'interno del romanzo. Gertrude, infatti, riscuote il
successo come fotografa, mentre i suoi tentativi letterari sono
segnati dal fallimento.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Il successo della bottega di Gertrude
</b>avviene, in principio, tramite l'invito a fotografare quadri di artisti
in voga. Viene creato così un gioco di specchi, il racconto della
<b>riproduzione fotografica della riproduzione pittorica della realtà</b>. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>In tale gioco Gertrude si imbatte nell'antagonista</b>: Sidney Darrell.
Nella trama quest'ultimo svolge il ruolo negativo per la vita delle
protagoniste fino ad essere coinvolto nella morte prematura di
Phyllis, la più giovane e la più bella delle sorelle Lorimer. Ma
Darrell è soprattutto l'antagonista dell'artista autentico così
come è concepito da Gertrude, ovvero da Amy.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Una mattina di Marzo Gertrude va nella
dimora “<i>avvolta di malinconia</i>” di Darrell</b>. Entra in un ambiente
<i>“arredato con tutto lo splendore confusionario che distingue lo
studio di un nuovo artista alla moda”</i>. Tra gli arredi spiccano
oggetti veneziani, in particolare un vaso di vetro che contiene
tuberose, della cui fragranza l'aria è impregnata. È l'odore di
morte che emana dallo stesso Darrell, <b>esteta mortifero</b>.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Forse non a caso Oscar Wilde</b> lodò
l'arte di Amy sulla rivista <i><b>The Womans' World</b></i>, nel 1990, dopo la morte della
giovanissima scrittrice.</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Nel confronto tra Darrell e Gertrude
Amy mette in scena la distanza tra aisthesis ed estetismo</b>, ossia tra
sensibilità dello sguardo che coglie la profondità del reale e
tecnica artistica raffinata, sapiente, ma priva di vita. Da questo
drammatico confronto esce sconfitto l'estetismo di fine secolo, il
dandy narcisista. Risalta al contrario la sensibilità femminile dal
cui sguardo promana un giudizio severo in cui è implicita la
tensione di Amy verso un'autentica ispirazione: </div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<i>“Il suo fine
intuito femminile, affilato forse dal rancore personale, aveva fatto
centro sull'uomo e sulla sua natura di second'ordine. Sotto
l'arroganza e la convinzione di riscuotere indubitabili successi, lei
leggeva i segni di una fame quasi vile di preminenza; di
un'autocoscienza morbosa; di un'insaziabile vanità. E quanto a tutte
le eccellenti doti della sua abilità professionale, non riusciva a
intravedere nel suo lavoro le tracce di quelle qualità che,
combinate con una maestria anche minore della sua, possono fare la
grandezza”.</i> </blockquote>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>Con questa intuizione di Gertrude Amy pone la questione
dell'ispirazione artistica</b> che, dal suo punto di vista, non può
separarsi dall'autenticità della vita, dalla sofferenza del reale,
sofferenza che ispira l'illusione, il mondo parallelo della creazione
artistica, che da se stessa è consolatrice.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Forse, proprio
nell'inseguimento di questa illusione, Amy Levy consumò la sua vita.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilk4xDAHXhhGbrN6N3nHPB-_nNSWF8nQuKDI9xpyeCwjpV-n4aRB36Vw4WUbRRIibZ4Elp3KeBYp0WsEOnRsGqCsbKZzYzMWNZ77aYIhmf3jp3g7J90A3OFUDQjELn4n0PoCdl8VgpMrrV/s1600/bottega.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilk4xDAHXhhGbrN6N3nHPB-_nNSWF8nQuKDI9xpyeCwjpV-n4aRB36Vw4WUbRRIibZ4Elp3KeBYp0WsEOnRsGqCsbKZzYzMWNZ77aYIhmf3jp3g7J90A3OFUDQjELn4n0PoCdl8VgpMrrV/s1600/bottega.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-71714020370923485502014-07-25T14:50:00.003-07:002014-08-28T12:33:36.661-07:00Un giardino e due vite parallele <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">In
tutte le culture del mondo esiste la metafora del giardino. Il
giardino è una metafora che addensa molti significati. Il più noto
è nel termine<b> <i>paradiso</i></b>, che, derivato dal <b>greco</b> <b><i>π</i></b><b><i>αράδεισος
(paràdeisos)</i></b> a sua volta importato<b> </b><span style="color: #333333;"><b>dal
persiano </b></span><em><span style="color: #333333;"><b>pairidaeza</b>,</span></em><em><span style="color: #333333;"><span style="font-style: normal;">
significa </span></span></em><span style="color: #333333;"><i><b>giardino</b></i>
e designa uno stato di felicità e di pienezza. Il vocabolo giardino
proviene, invece, dal<b> francone<i> *gardo</i></b>. In entrambe le <b>etimologie</b> è
insito il<b> significato di luogo recintato. </b>Paradiso e giardino evocano
quindi un luogo in cui la natura assume forme armoniose fino a
rappresentare la condizione di compiuta beatitudine.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><b style="color: #333333;">Il
giardino della realtà è, invece, una creazione dell'uomo</b><span style="color: #333333;">. Come il
poeta, il pittore e il musicista, anche il giardiniere crea sinfonie
di forme e colori in</span><b style="color: #333333;"> un recinto ideale</b><span style="color: #333333;">. Di quest'arte sono testimoni
tanti giardini italiani. Quelli rinascimentali furono allestiti come
delle autentiche </span><b style="color: #333333;">architetture naturali </b><span style="color: #333333;">ispirate da quell'ideale di
equilibrio formale insito nel classicismo.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Ad
inventare l'armonia nella natura dedica tutta la sua vita il
protagonista di un elegante racconto, <b><i>Memorie di un vecchio
giardiniere</i>, dello scrittore inglese Reginald Arkell</b>, autore, tra
l'altro, di opere musicali composte per il London Theater.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"><b>Herbert
Pinnegar,</b> è un trovatello fragile e zoppo che ama vagare nella
campagna inglese tra le variegate specie di fiori selvatici. Un
giorno decide di partecipare ad una <b>competizione di composizioni
floreali.</b> È un bambino schivo quello che si presenta davanti alla
giuria tenendo in mano un mazzolino di fiori acquatici raccolti lungo
il vecchio canale di collegamento tra il fiume Severn e il Tamigi,
meta abituale dei suoi vagabondaggi. A presiedere la giuria c'è una
bella signora, la stessa alla quale Herbert è già apparso
“barcollando sotto il peso di una sedia sdraio grande quanto lui”.
<b>Come nelle fiabe l'esito della gara è affidato ad una fata</b>. Quando
viene proclamato il vincitore del gruppo dei bambini, Herbert si
stupisce fino a confondersi. Il primo premio tocca a lui. È stato
scelto dalla bella signora per l'originalità della sua composizione
di fiori acquatici.<b> La fata ha riconosciuto una vocazione</b>. Da questo
momento<b> il destino di Herbert si svolge legato a quello della signora</b>
del cui giardino si prenderà cura per tutta la vita. </span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Il
racconto si snoda a ritroso. Prende inizio in una malinconica mattina
d'autunno, l'ora e la stagione predilette dal giardiniere ormai
vecchio che dal suo letto accanto alla finestra del cottage contempla
il parco della Grande Villa. In quel giardino ha lavorato per tre
quarti di secolo, guadagnandosi l'appellativo di <b>Vecchia Gramigna.</b> E
in fondo il nomignolo gli si addice, perché<b> “lui era una specie di
pianta resistente”</b>. Da questa contemplazione <b>si dipanano i ricordi</b>
di Pinnegar e<b> compongono la trama del racconto</b> di Arkell. La memoria
del vecchio giardiniere ispira fantasmagorie di colori che sbocciano
da una gran passione per i fiori. Herbert ripercorre il cammino della
vita tra variegate bordure di aiuole e di viali. Nelle serre si
prodiga intorno ai germogli per far nascere golose primizie, come
quelle fragole precoci, “perfette”, che in un mattino d'aprile
profumano il tavolino da tè della signora Charteris, adagiate in
una ciotola, tra la teiera d'argento e le focaccine imburrate. O come
l' ipomea blu, fiorita in una cascata di boccioli sotto gli occhi
incantati della signora che tanto aveva desiderato rivederla da
quando l'aveva ammirata, per la prima volta, nel corso di un viaggio
tra i giardini mediterranei della Costa Azzurra.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"> Sono
<b>vite parallele quelle della padrona della Villa e del giardiniere
</b>devoto, ma dotato di quella indipendenza testarda caratteristica
degli artisti. Vite distanti e vicine, votate entrambe all'<b>eleganza,</b>
la stessa eleganza che ispira la scrittura leggera e pregnante di
questo narratore poco noto. L'eleganza è scelta esistenziale di
discrezione e bellezza, e culmina in una <b>solitudine piena di vita</b>.
Quella vita che si trasfonde nella cura di un giardino ammirato da
tutta l'Inghilterra. </span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif;">In
queste solitudini affiora l'energia di un amore tacito, comune e
reciproco, alimentato dalla comprensione e dal rispetto. Quando,
scoppiata la prima guerra mondiale, anche sul giardino e sulla Villa
si abbatte la violenza, Pinnegar assiste impotente e addolorato
all'opera di una banda di giovanotti incoscienti e rozzi. Venuti per
il recupero di materiali ferrosi necessari alla fabbricazione di
armi, svellono e portano via dal grande terrazzo della Villa i
“cancelli dal delicato traforo italiano”. Sotto gli occhi
addolorati di Herbert “ dentro il camion, fra le pentole e i tegami
arrugginiti, finì l'opera d'arte bella e superflua” di un
artigiano mediterraneo”.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"> <b>Le
vite dedicate alla cura del giardino non sanno capire la guerra e la violenza.</b>
Le azioni di queste vite hanno la delicatezza di quei fiori
che esse fanno spuntare e risplendere. La stessa signora Charteris,
ormai anziana e fragile, mentre infuria il secondo conflitto
mondiale, nei colloqui con Pinnegar sostiene che “se passassimo il
tempo libero a curare dei fiori invece che a dire delle grandi
sciocchezze, al mondo si starebbe molto meglio”. </span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Anche
la conclusione rimanda alle vite parallele. Non si torna nel cottage
da dove Herbert ha ripercorso la sua vita contemplando il parco. La
storia si interrompe nel ricordo e termina con la visita del giardiniere alla sua fata,
ormai relegata in un albergo sulla costa inglese. Ancora in forze Vecchia Gramigna, accompagnato dai nuovi padroni della Villa, porta in
dono alla signora un cestino di fragole precoci. Lei non lo
riconosce, tuttavia, alla vista delle primizie, si ricorda di
quell'altro ormai lontano mattino d'aprile, quando nella sala del tè della villa aveva
ricevuto per la prima volta quel dono germogliato dall'arte e
dall'amore. E allora la signora Charteris traccia il ritratto
compiuto del suo artista giardiniere a quello sconosciuto che l'
ascolta con<b> commossa meraviglia.</b> </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Del resto è proprio<b> la meraviglia
</b>delle anime sensibili e ignare di ogni azione volgare il significato
più intenso di questo libro fiorito.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5eqImDosAUDFKupt_xevUPICJQW2d-ZLABiBDgR9PbW-IHg0zqQaUB-M49tqFlp9_580WcyxHLtN8AtomWCHdAccHIX-XFjQum6ZRFeHvanrfNnj5_R6Xmk5ded2nSlfnhU552b-Ow74/s1600/giardino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5eqImDosAUDFKupt_xevUPICJQW2d-ZLABiBDgR9PbW-IHg0zqQaUB-M49tqFlp9_580WcyxHLtN8AtomWCHdAccHIX-XFjQum6ZRFeHvanrfNnj5_R6Xmk5ded2nSlfnhU552b-Ow74/s1600/giardino.jpg" height="320" width="209" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-49309990377980293992014-05-18T07:01:00.001-07:002014-05-19T09:00:26.494-07:00Doni<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Quando si apre una vecchia scatola,
dove si sono riposti oggetti inutili, ci sorprende la vita.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Un paio di <b>orecchini di conchiglie</b>
raccontano un sole giovane, bizzarro giorno dei vent'anni spalancati
sul futuro da inventare. Le tenui linee delle volute parlano delle
mani gentili che per me li scelsero in dono, pensando al mare. Come<b>
l'accendino</b>, elegante linea, un vezzo inutile, che non arde più se
non nella forma svettante e levigata di lacca rossa come l'affetto
raffinato di una nobile amica.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b>I bigliettini d'amore delle figlie
bambine</b>, arabescati di segni insicuri e di surreali disegni. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E <b>una
rosa</b>, secca ma non appassita, brunita ma tuttora <b>rossa</b>, come il
sentimento che la protesse per non lasciarla sfiorire. Una rosa
<b>intatta</b>. Racchiuse nel boccio il patire, confortato da un sogno
segreto e da commossa speranza. È spuntata dalla scatola
imprevedibilmente, dono ancora vivo per l'amore che lo accolse e vi
si trasfuse.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ho riposto gentilmente la rosa tra i
bigliettini d'amore filiale, fitti di acerbe, verdi scritture
insicure, tracciate da piccole mani tese alla mamma allora distratta.
È stata, di certo, la forza innocente dell'<b>inconsapevole amore la custodia</b> della rossa rosa, e della purezza del dono. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/Fy4-GKAImRk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6147048097779060993.post-25390804553319645572014-05-14T13:22:00.000-07:002014-05-14T14:07:52.655-07:00In principio sono gli occhi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
-Sono un libro aperto- è un modo di
dire di cui abbiamo perso il senso intenso e vero. - Sono un libro
aperto - lo diciamo a qualcuno davanti a noi al quale chiediamo di
<b>leggerci</b>. A volte siamo “un libro chiuso” e, allora, aspettiamo
che un altro ci apra, e <i><b>raccolga con gli occhi</b></i> le lettere sparse
della nostra storia. Aspettiamo un lettore che ci comprenda e ci
racconti. Le lettere sparse, confuse, celate vanno raccolte. È
necessario uno sguardo complesso, un amplesso di luce. La luce
discreta di occhi che discernono e raccolgono, compongono, e
raccontano con dolcezza.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
“Amore” è un desio che vien dal
core per abbondanza di gran piacimento” intonò l'inventore della
forma sonetto Jacopo da Lentini, il notaio poeta della prima Scuola poetica italiana, che, in Sicilia, fu patrocinata dal grande Federico II di Svevia. Il cuore inventa quello che passa per
gli occhi. Il cuore<i><b> inventa</b></i> nel senso originario latino di<b> <i>invenire</i>,</b>
ovvero <i><b>trovare</b></i>. <i>Trova</i> ciò che <i>raccoglie</i> con gli occhi il cuore.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
Mi sono sorpresa a meditare sulla
radice del verbo<b> <i>leggere, leg-</i> del latino<i> legere</i></b>. Sul momento mi è
sembrato strano che la stessa radice nel greco <i><b>legein</b></i> significhi
<i><b>dire</b></i>. E allora mi sono data da fare per cercare l'elemento comune. In
entrambe le lingue il primo significato è quello di <i><b>raccogliere</b></i>,
<b><i>mettere insieme</i></b>. La sorpresa del meditare trapassa nello stupore
della scoperta: <b><i>leggere</i></b> e <b><i>dire </i></b>nella <b>stessa etimologia</b>! Raccogliere
negli occhi il mondo, leggerlo, e dirlo. È come affermare che <b><i>quando
si legge si dice</i></b>, e, viceversa, che <b><i>quando si dice si legge</i></b>. È una
reciprocità meravigliosa, che ci riaccosta a quella <b><i>lingua materna</i></b>
(di cui spesso <i>dice</i> un mio amico) nella quale si addensano i
significati semplici, quelli della vita autentica. Spesso, invece, ci
avvolgiamo in elucubrazioni affannate, ignorando la semplicità, la
freschezza della <i>lingua materna</i>, la sua ingenua verità così
aderente alle cose. Per questo, è importante educare a <i><b>legere oculis</b></i>
ovvero a <b><i>raccogliere con gli occhi</i></b> (Cortellazzo e Zolli, Dizionario
Etimologico della Lingua Italiana) i segni sparsi nella materia
vivente dentro e fuori di noi.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Raccogliere e comporre con gli occhi</i></b>
può essere un atto d'amore o una dolorosa scoperta. E amore e dolore
risuonano nel <i>dire</i> allo stesso modo di quando in un libro, dopo <i>aver raccolto con gli occhi</i> le sparse lettere in parole amorevoli o crudeli, felici o
strazianti, mentre le <i><b>leggiamo</b></i> le diciamo, ci diciamo. Se il cuore non è pietrificato.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Pina-Antigonehttp://www.blogger.com/profile/05223637781150469339noreply@blogger.com0